fenàªtres... grillages... les rails... tas de cailloux... mauvaises herbes qui poussent... arbrisseaux qui ne pousseront pas... débroussailleuse... moteur agresse... éclats... poussière... ouvrir ces volets métalliques... et l ?espace sans mouvement... rien de figé... en attente... c ?est ville qui pousse... la maison de tes grands-parents... un kilomètre à vol d ?oiseau... rue du chemin vert... cette ferme de l ?autre cà´té du boulevard... général Faidherbe... Dabin son nom... une 4L pour livrer le lait... plus de sièges arrières... contreplaqué... ronds des bidons et l ?odeur aigre... ta grand-mère traversait le boulevard le matin... après la traite... vous emmenait tes frères et toi... les rares fois où dormi chez eux... parce qu ?un mariage... invités le soir... à§a l ?impression du mouvement... là qu ?elle prenait sa source... croissance comme ils disent... expansion perpétuelle... et toi immobile... personne pour venir te choper au carrefour... finies les diableries... chanson morte... descendre le boulevard... c ?était comment le nom de la ferme ?... portail en bois... une porte dedans... en entrant il y avait la maison sur la gauche... un peu après les étables...là qu ?était le tank pour le lait... c ?était bizarre comme mot... sonnait dur... mà¢cheurs de phrases... élident sévère... de à§a aussi bientà´t plus trace... sur la droite c ?était le hangar aux tracteurs... un petit rouge avec un siège en fer... et un qu ?était beaucoup gros... un récent... restait màªme une charrette en bois... brancards levés vers le toit en fibrociment...
Michel Brosseau | à chat perché
bienvenue dans l’atelier
entre deux | premier jet
fenàªtres
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