Michel Brosseau / à chat perché

jour sans pluie

M.B. — 2012-05-23T16:26:16Z

jour sans pluie - passage de l'homme-télé - toujours le même - son papier à en tête des impôts - qu'il entre pour vérifier que pas de lucarne - convaincu que j'étais flic avant - envoyer des gars comme lui, liste de noms et d'adresses en poche, vous assigneraient un passé ! - parvenu à la moitié d'entre d'eux - relire, corriger un peu, ne pas perdre le fil - découvert la place qu'y tenaient les photos - se dire que sans la publication sur le site aurait traîné en longueur, se serait sans doute même enlisé - rythme de publication sur le site : garder contact avec le texte, s'obliger à - format des textes publiés ici s'impose comme unité narrative alors que démarré sur l'idée d'une prose continue - poussée lente des concombres - petits pois en gousses - mais cerises pourries par la flotte

n'ont pas touché au puits

M.B. — 2012-05-22T07:12:04Z

n'ont pas touché au puits... on faisait comment pour combler?... resurgirait ailleurs la flotte... pâtures humides partout autour... emporterait tout peut-être... façon maison Usher... pas plus mal en un sens... que tout balayé... et qu'on n'en parle plus... plus une trace... suffisaient les quelques photos conservées par tes frères... pas eu le courage de faire le tri quand vider la maison... deux boîtes en carton... chacun une et qu'on verrait plus tard... ne pas t'encombrer... et puis à qui les montrer ces photos?... tu les avais décrites à Karine... toi en tricycle sur la piste de la station... général vainqueur sur un tas de vieux pneus... dans les bras de ton père, caressant le front d'une vache dans le pré d'à côté... en aube de communiant devant les camélias... vous aviez ri... ne te paraissaient plus si terribles les fantômes... pas trouvé mieux pour dire... te semblaient s'éloigner, presque indifférents... mais pas plus alors qu'aujourd'hui la force de les approcher... remonter... aller boire un café... bout de pain te caler le bide... espérais quoi en t'arrêtant?... non, jamais été simple de revenir ici... remonter dans ta voiture... centre-ville... remonter l'avenue du Maréchal Leclerc... passer en étranger... sans rien qui remue de douloureux... rien d'hostile... passer sans que rien des attaches... and I ride and I ride and I ride... y passer apaisé... the passenger... lieu qui s'offrirait comme le reste du monde... s'offrirait sans avoir prise... and everything was made for you and me... chanter... maintenir ton attention... nuque raide... all of it was made for you and me... te redresses sur ton siège... he sees the bright and hollow sky... progressivement ta voix s'assure... toujours aimé chanter au volant... toi seul et ta voix... n'être plus que souffle... he sees the stars are out tonight... impression fugace de te retrouver... tes peurs que tu apaises... bribes de paroles revenues en mémoire... les répètes sans dépasser le refrain... singing la la la la la la la la la... passager... spectateur... paysage qui défile derrière les vitres du train... chaque escapade à Paris... zone commerciale de la N20... le parking du Carrefour... voitures en ligne... panneaux publicitaires... enfilade de magasins... chacun sa couleur de tôle... poste électrique... tout acier et câbles... la ligne abandonnée de l'aérotrain... dessus les graffitis anti IVG... puis plus rien que le gris nu du béton... champs de Beauce jusqu'à l'horizon... seule la coulée de la N20... et rien pour te retenir le regard... ou démarrer la machine aux souvenirs... rien de toi dans les silos à grains... rien de toi dans les tas blanc sale de betteraves... rien de toi dans les cheminées de la sucrerie... rien de toi à Étampes... arriver là ne signifiait rien d'autre que la moitié du trajet parcourue... rien de toi dans ces échappées de Seine.... ni dans la banlieue brique et béton d'avant Austerlitz... rien là qui résonne au dedans...

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Iggy Pop, The passenger

M.B. — 2012-05-22T07:09:26Z

passer en étranger... sans rien qui remue de douloureux... rien d'hostile... passer sans que rien des attaches... and I ride and I ride and I ride... y passer apaisé... the passenger... lieu qui s'offrirait comme le reste du monde... s'offrirait sans avoir prise... and everything was made for you and me... chanter... maintenir ton attention... nuque raide... all of it was made for you and me... te redresses sur ton siège... he sees the bright and hollow sky... progressivement ta voix s'assure... toujours aimé chanter au volant... toi seul et ta voix... n'être plus que souffle... he sees the stars are out tonight... impression fugace de te retrouver... tes peurs que tu apaises... bribes de paroles revenues en mémoire... les répètes sans dépasser le refrain... singing la la la la la la la la la... passager... spectateur...

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masses grises

M.B. — 2012-05-21T17:01:14Z

masses grises - peu écrire - envie de lumière, besoin - envie que le soleil pénètre mon sang et désopile ma cervelle (Claudel, Connaissances de l'Est, "Heures dans le jardin") - image prégnante depuis quelque temps : quand aller au bord de la Vivonne, arrivée à Chateaudun, base aérienne semi désaffectée, un rond-point, la prison derrière ses barbelés - quand pris la direction du Mans il y a quinze jours, aperçu le château sur sa butte dans le rétroviseur, pierre blanche dans la lumière - envier les iris

rue Anna

M.B. — 2012-05-15T08:27:07Z

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Le hasard qui t'a amené là. Sur Google maps, ainsi : taper le nom d'une ville et l'arbitraire qui te mène en un point. Basculer sur street view, quitter le plan, presque s'ancrer au réel. De ces voitures stationnées, l'une que tu as louée hier soir. La grise. Passée la douane, traversé le rez-de-chaussée de l'aéroport, entré dans un des bureaux de location. La fille au guichet. Aurait voulu te refourguer une grosse berline. Lui expliquer que pas besoin pour toi tout seul. Ton sac à dos dans le coffre… Pour dormir, oui, ç'aurait été mieux. Banquette arrière plus confortable. Mais la tête qu'elle aurait fait. Proprette sourire commerce ongles vernis ses doigt sur le clavier. Les mêmes de chaque côté de l'Atlantique. Océan miroir. Sinon l'accent. Chaque fois, cette idée qu'inutile de partir. Cette espèce d'amertume de l'arrivée. Cette idée que promener ta cage. Elle t'avait donné les clés, des papiers, indiqué un parking.

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Tu avais rejoint l'autoroute. Première station-service t'acheter des bières et un sandwich. Pris un pack de Coors. Dernière fois que traversé l'Atlantique tu buvais de la Bud. Buvais de la Bud en longeant les grands lacs. Tu avais roulé, l'autoradio calé sur CJMF, 93.3. Rejoindre la ville. Mainstream rock. Musique et bière. Te raccrochais aux clichés. Quoi de mieux pour atténuer le vertige, quand seul et la grande ville autour de toi ?

Tu étais entré dans la ville. Et délibérément t'étais livré au hasard. Après tout tu te perdais toujours. Où que tu ailles. Roulé dans la nuit, jusqu'à ce que la fatigue aidant, et puis les bières… Tu avais garé ta voiture de location, sorti ton sac du coffre, pris ton duvet. Tu t'y retrouverais demain. Au pire demander à quelqu'un. Il y avait bien ce plan qu'on t'avait filé avec les papiers de la voiture. Mais si peu lisible !... Parcours obligé du touriste. Peu de chances qu'il passe ici.

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Immeuble de briques. Escalier pour atteindre le rez-de-chaussée. Mais le mot ne convient pas. À cause de la neige l'hiver ? Rideaux aux fenêtres. Tu ne sauras rien de ce qui s'y passe. Te souviens d'Amsterdam les soirs d'hiver. Longues marches. Ces mondes qui s'offraient. Et te demander si là-bas aussi Peter Pan se cognait aux vitres…

Quelques pas. T'aérer un peu. Ankylosé. Trouver le nom de la rue. Envie d'un café. Il faudra reprendre la voiture. Rue Anna. Cul-de-sac qui croise la rue Kirouac… Te dire qu'à une lettre près !

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tu ne cherchais pas tes mots

M.B. — 2012-05-12T08:50:00Z

non, tu ne cherchais pas tes mots, c'était au silence qu'allait toute ton attention, dans l'entre-espace des mots convenus, des paroles qui s'entassent, tassent, nivèlent et reviennent encore, et ce jusqu'à complète disparition de ton propre visage, c'était au silence, et tout ce qu'il contenait de mots tus et de cris

plein soleil

M.B. — 2012-05-10T12:16:41Z

plein soleil - une antenne de plus sur la maison d'en face - à chacun la sienne - sur chaque toit ou presque - pris soin de l'enlever sur la maison à l'abandon un peu plus loin - les antennes qui changent - les amandes qui grossissent - premiers concombres lilliputiens dans la serre "récup' portes-fenêtres" - bien lu hier affiche publicitaire kitchen german made - on transcende quoi en achetant dans la langue des marchés? - l'herbe était haute au bord de la Vivonne - planté des charmes, des aubépines récupérés ici et là - on aura au moins fait ça, planter des arbres

monologue 10

M.B. — 2012-05-09T13:07:01Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu'à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tête lâchée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

Ce soir-là plutôt qu'un autre... Que ça finisse par débouler, il fallait bien s'y attendre ! Les jours se suivent et puis... Premiers signes? Ces petits riens dont ils dressent la liste dans leurs romans... Derniers moments d'insouciance et bam !... Se remémorent derrière le volant d'une voiture, les personnages... Ferment les yeux allongés dans une chambre d'hôtel... Et c'est parti pour le grand défilé !... Que ça finisse par s'arrêter tous ces tableaux qui s'enchaînent, on a beau savoir, ça nous étonne toujours un peu... La mécanique, c'est rien que de la mécanique : surtout pas confondre mécanique et mouvement perpétuel !... Tête de piaf, comme les autres !...
Lâchée, relâchée, à se la cogner contre les murs, rêver de se l'arracher !... Retourne dehors, que tu te dis... À ruminer tu gagneras quoi?... Sa place, ça et rien d'autre, sa place... Vieille habitude les bars, ça au moins tu maîtrises !... Place panoramique, cette impression de t'y sentir au cœur de la vie, à la marge du monde...

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t'approcher du panneau près de l'entrée

M.B. — 2012-05-09T09:36:18Z

t'approcher du panneau près de l'entrée... le lire... tu sais déjà... permis de démolition... un numéro... tu continues... retrouves cette légère descente... y prenais ton élan à vélo... tous ces tours autour de la maison... là tes premières fictions... sur cette bande de terre que tu découvrais tes mondes... façonnais tes rêves... dans ce carré-là... et puis celui de la télé... à la jonction... mini-vélo cabré fougueux... moto vrombissante... pistolet plastique à la ceinture... sur le sentier de la guerre ou en cavale... tout entier livré au présent... doivent attendre le printemps pour démarrer... mars suffira... douceur angevine... heureux qui comme Ulysse !... en février les plus grosses gelées... et encore... gelées blanches disait ton père... moins un moins deux... un peu de givre sur les vitres des châssis... quelques toupies suffiront... pas plus d'une journée pour couler la chape... ne plus rien distinguer alors... comblé ce creux où la maison... tu en devines les contours... place nette jusqu'aux fondations... contourner... une centaine de mètres carrés... tu te souviens de la maison vide... départ de ta mère à la maison de retraite... ne l'avoir jamais tout à fait quittée, cette baraque... l'habiter encore... au-dedans y marcher encore de pièce en pièce... la porter en mémoire... gamin la reconstituer depuis ta chambre... malade rester au lit... et que la vie c'était les sons des autres... télé de la salle à manger... leurs voix un peu... l'aspirateur... cliquetis vaisselle... ou quand au sous-sol... du garage à la chaufferie refaire le plan de l'étage... quelle pièce au dessus... et où les murs de chacune... t'aidais des tuyauteries pour le chauffage... toute la maison était là... présente depuis le sous-sol... au bruit deviner ce qu'on y faisait... pas de ta mère le mercredi matin... balai de la serpillière qui cogne aux plinthes... portes ouvertes.... refermées... fenêtres... l'eau du seau vidée dans la douche et le bruit que ça faisait dans la grosse canalisation... et la porte de l'escalier qui descendait au sous-sol... vibration de la vitre quand l'ouvrir la refermer... mercredi matin... rituel du grand ménage... lumière glauque des vitres dépolies... sous-sol du fond... seul la semaine à la maison... tes deux frères au lycée professionnel... internat... leurs anciens magazines dans les caisses en carton... exit les bidons d'huile... classer dans l'ordre chronologique... et lire les bd d'épisode en épisode... aventures au temps de la guerre de Sécession... Iznogoud... espions guerre froide... tu lisais aussi les articles... trucs du passé... cette obsession du texte... déchiffrer ce qui te tombait sous les yeux... comme les Ouest-France posés au fond des cageots ou des paniers... ne pouvoir t'empêcher d'y jeter un œil... bribes préservées... hasard des pliures... de la terre que laissaient les légumes... du temps qui gisait là... du temps mis en mot... encore et toujours accessible... lue combien de fois chaque série?... chaque article?... avant qu'inscrit à la bibliothèque municipale... ton prof de français en sixième... vous y avait emmenés dès septembre... formulaires d'inscription ramenés à la maison... puisque ça coûtait peu et qu'à l'école... deux romans plus une bd... les ramener au bout de quinze jours... ménage terminé ta mère t'y emmenait... en allant faire les courses... tu descendais tes trois bouquins... ta carte d'abonné sous un plastique transparent... elle te servait de marque-page... là qu'achevé Strogoff... pas le droit sinon... lire c'était dans ta chambre... deux tomes... bibliothèque verte... à droite en entrant le premier rayonnage... romans de V à Z... première fois... ne pas oser aller plus loin... et puisque droit à deux romans... au sous-sol et sur ton lit... tu ne lisais jamais ailleurs... silence... assis sur une chaise... dossier coupé à la moitié... venait de chez les grands-parents... t'imaginais dans un bateau... patates sous une couverture... carottes enfouies dans du sable... citerne à mazout... lisant à fond de cale... tournant le dos aux tasses et aux assiettes derrière la vitre du buffet... poignées des tiroirs... de temps en temps tu les tirais... attendre que ta mère se décide enfin à descendre... forçait un peu le tiroir... bois qui travaillait en hiver... mais pas bougé le bazar du grand-père... le carnet où noter les dépenses... le crayon minuscule d'avoir été taillé... les jetons pour compter les points à la belote... dans une vieille boîte en métal... pastilles Euphon au dieu barbu... et puis son paquet de cartes... dans le même ordre qu'après la dernière partie... tu osais à peine y toucher... cette idée que sacrilège de rebattre ces cartes-là... ce sentiment de clôture... ne t'a guère quitté depuis...

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éclaircies dominantes

M.B. — 2012-05-07T17:26:48Z

éclaircies dominantes - repris le boulot - n'y entendre parler politique que sur le mode de l'ironie ou presque - règne du désabusé, du moins le paraître - désherbé oignons et échalotes - demain Vivonne, l'herbe y sera haute - cette pente naturelle à la friche - peut-être qu'ici aussi il faudrait désherber, à l'intérieur du site - replanter plants de tomates naines, choux bruxelles - marché trois jours dans le Morvan - marcher, libérer l'énergie noire, et de nouveau pouvoir entendre - et laisser danser les mots au dedans de la tête - gîte d'étape, austérité des marcheurs itinérants - du mal à comprendre ces espèces de néo-pèlerins, mine grave, pas bien causants, frugalité affichée - soirée d'élection, regarder télé via le net - à Tulle comme à la Bastille les réglages son se font avec The passenger d'Iggy Pop - superposition d'images, de sons - plus habitué à l'organisation de l'écran télé - remis le nez dans Le grand Meaulnes - plaisir de lecture, être passé totalement à côté il y a en gros trente ans - le muguet est fleuri