Michel Brosseau | à chat perché

arrachées les haies du bocage... ce que Gracq en écrivait... pays déclos... simple illusion d ?optique... ce particularisme cultivé... vite retrouvé sous ripolin néo-libéral... une terre d ?énergie... ce collègue qui te plaisantait... sa route des vacances... slogan au bas du panneau d ?entrée de ville... et ce mythe de l ?usine à la campagne... pendant que saignée des boîtes de textile... de chaussures... quartiers des tisserands... maisons basses... insalubres... où les Portugais et les Arabes pour l ?usine Michelin... un monde qu ?on enterrait sous des mots d ?avenir... ici c ?était différent... on s ?était inventé un passé... on s ?inventait un présent... hier soir encore... qu ?une culture paysanne... des hommes durs à la tà¢che... clichés assénés... certitudes tranquilles... distants d ?abord... mais extraordinaires pour qui sait les prendre... pour ailleurs soumission et misère... patrons exploiteurs... vallées tristes hautes cheminées de briques... pas la màªme chose... loin de tout hors du monde... une enclave les Mauges... géographique et culturelle... victimes de la république... jamais pu supporter le chouannerie revival... à§a aussi qui t ?engloutissait à chaque retour... permanence du passé qui affleure... histoires sanglantes... culte de la différence... bondieuseries réac... un monument pour chaque défaite de la république... chaque prétendu massacre... cimetière des martyrs... si longtemps cru qu ?il abritait des maquisards dézingués... cette mémoire à laquelle tu ne pouvais adhérer... un dieu un roi... décidément trop de morts dans cette terre-là ... ta grand-mère racontant que si on creusait sous la station... ce qu ?on trouverait... de cadavres ensevelis pendant la bataille de Cholet... ces bouquins d ?historiens locaux... des curés la plupart... seuls livres que tu aies vus chez tes grands-parents paternels... ces légendes qu ?ils colportaient... que des morts jusque dans les troncs d ?arbre... qu ?en les coupant parfois on découvrait... squelette portant encore son uniforme... ou le cœur vendéen cousu au paletot... pas pour toi la vie en bleu et blanc... cette histoire écrite par des notables et des curés... eux qui avaient faà§onné le paysage... tout au long du dix-neuvième... églises néo-gothiques... calvaires pour missions... grottes simili Lourdes... jusqu ?à ce monastère où moisissait ta tante...