bienvenue dans l’atelier
c’est d’une chambre qu’il faut démarrer, de l’espace clos où se retirer mais aussi se construire : cabinet de lecture, cabinet d’écoute, lieu de retrait (désormais c’est le bureau qui permet le seul) d’un mercredi matin, temps de latence parce que seulement l’après-midi qu’à vélo ou 102 Peugeot (...)
Il faudra passer par la fiction, parce que ne se sentir aucune légitimité à prétendre découvrir une quelconque vérité quant à la vie d’autrui, et parce qu’une bonne part de fiction autour de Roy Buchanan, générée par lui-même, d’un père prétendu prêcheur à son refus de rejoindre les Rolling Stones, en passant par l’explication (...)
Changer les cordes sur une guitare, en profiter pour nettoyer le manche, case à case, frette à frette, dépôt de crasse et de sueur — ce que l’instrument dépose en soi, et où, je n’en sais rien, ou ne saurais le dire aujourd’hui. Lentement accorder, craindre pour la chanterelle — tant de fois rompue par trop de tension : (...)
Seen a man standin’ over a dead dog lyin’ by the highway in a ditch He’s lookin’ down kinda puzzled pokin’ that dog with a stick Got his car door flung open he’s standin’ out on Highway 31 Like if he stood there long enough that dog’d get up and run Struck me kinda funny seem kinda funny sir to me At the (...)
gros chantier du moment ; mise en ligne progressive
Suis né à Cholet, Maine-et-Loire, un jour de janvier 1966. Entré en lecture par la série des Davy Crockett de Tom Hill, dans la bibliothèque rose. Un gamin libre qui construit sa vie tout seul, tolérant envers les Indiens. Quoi de mieux ? Enfance au bord d’une nationale, dans l’entre deux de la ville qui s’effiloche, de la campagne (...)
I can’t help about the shape I’m in I can’t sing, I ain’t pretty and my legs are thin But don’t ask me what I think of you I might not give the answer that you want me to Peter Green, Oh well
fossés... écluses... au loin la digue... bassins salins... quelques prés... eau grise... franche lumière d ?hiver... l ?été les tas de sel pyramides... au soleil et au vent... évaporation lente... jusqu ?à ce que les cristaux... si tu avais pu toi aussi... que du flux enfin... de ce flot mémoire mouvement toujours... que remonte ce qui au dedans (...)
I don’t live today Maybe tomorrow I don’t know Jimi Hendrix
He tries to speak And can’t begin to say Neil Young, Out on the weekend
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