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guitare

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bibliobio

Suis né à Cholet, Maine-et-Loire, un jour de janvier 1966. Entré en lecture par la série des Davy Crockett de Tom Hill, dans la bibliothèque rose. Un gamin libre qui construit sa vie tout seul, tolérant envers les Indiens. Quoi de mieux ? Enfance au bord d’une nationale, dans l’entre deux de la ville qui s’effiloche, de la campagne (...)

fossés

fossés... écluses... au loin la digue... bassins salins... quelques prés... eau grise... franche lumière d ?hiver... l ?été les tas de sel pyramides... au soleil et au vent... évaporation lente... jusqu ?à ce que les cristaux... si tu avais pu toi aussi... que du flux enfin... de ce flot mémoire mouvement toujours... que remonte ce qui au dedans (...)

adresse à l’absent

Il faudra passer par la fiction, parce que ne se sentir aucune légitimité à prétendre découvrir une quelconque vérité quant à la vie d’autrui, et parce qu’une bonne part de fiction autour de Roy Buchanan, générée par lui-même, d’un père prétendu prêcheur à son refus de rejoindre les Rolling Stones, en passant par l’explication (...)

une part de soi

c’est d’une chambre qu’il faut démarrer, de l’espace clos où se retirer mais aussi se construire : cabinet de lecture, cabinet d’écoute, lieu de retrait (désormais c’est le bureau qui permet le seul) d’un mercredi matin, temps de latence parce que seulement l’après-midi qu’à vélo ou 102 Peugeot (...)

reprendre la route

reprendre la route... si seulement tu pouvais... chaque jour ou quand l ?envie... whiskey and miles of travelin ?... is all I understand... descendre ces marches... le monument aux morts... partir d ?ici... dans ta chambre qu ?appris la route... la 66 et toutes les autres... fictions sorties plein pot des enceintes... perspectives tendues comme les (...)

RB | en cours

gros chantier du moment ; mise en ligne progressive

Canned Heat, on the road again

seul à seul au volant... seul avec tes flippes et tes fantasmes... mimer cavale... jouer les Kerouac... on the road again... un des premiers riffs que tu aies su jouer... partir au hasard... sur un coup de tàªte... pour n ?importe où... n ?importe quand...

nobody knows where

Nobody goes there Nobody shows where Nobody knows where you can find me, yeah Aerosmith, Movin’ out

nouveau jeu de cordes

Changer les cordes sur une guitare, en profiter pour nettoyer le manche, case à case, frette à frette, dépôt de crasse et de sueur — ce que l’instrument dépose en soi, et où, je n’en sais rien, ou ne saurais le dire aujourd’hui. Lentement accorder, craindre pour la chanterelle — tant de fois rompue par trop de tension : (...)

can’t begin to say

He tries to speak And can’t begin to say Neil Young, Out on the weekend

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