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journal d’un

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Articles

journal d’un (17)

Danser. Une dernière fois. Participer au grand branle. Et que les basses me réduisent en poussière. précédent | suivant

journal d’un (45)

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journal d’un (22)

Du lit-cage à ici. Entre, il y aura eu quoi ? précédent | suivant

journal d’un (7)

J’écoute le vent. Il s’engouffre entre les parois. Je le sais juste à sa façon de siffler, ne le sens pas. Me reviennent non des images précises, mais des sortes d’impressions d’ensemble : scène de western où le vent s’engouffre dans la rue principale — je ne la vois pas, seulement la couleur du sable, des planches qui forment les façades, ou les pierres grises de (...)

journal d’un (8)

Lugubre. Le mot est revenu avec le vent. Je n’ai pas fini de défaire les liens qui unissent le bric-à-brac que je porte. Ne parviennent pas même à lui donner un semblant d’unité. Peut-être ça les bruissements de ceux autour. Leurs chuchotements dans la nuit. Chaque soir ils recommencent le grand évidement. Jusqu’à quand ? J’aimerais moi aussi. Bon débarras. Ne (...)

journal d’un (10)

Tout ce que je sais plus. Et que je retrouverai pas. Les ongles sur le béton par exemple. Comment ça crisse au-dedans et frissonne. J’ai les mots, oui. Mais à part ça ? précédent | suivant

journal d’un (6)

J’ai peur de la pluie. Avant, j’aurais dit qu’elle m’incommode. Ce n’est plus le cas. L’humidité coule le long des parois. Les envahit par taches progressives. Le mot métaphore m’a traversé l’esprit. Tant qui traverse. Le mot gêne aussi. Et dilution. Métaphore de quoi, impossible à dire. Les mots ne m’entraînent plus très loin. Ou moi qui ne les agrippe plus. (...)

journal d’un (3)

La musique me manque. Un instant pensé : j’aurais espéré que ma mémoire en garde vive. Mais non, jamais rien espéré, jamais cru. Jamais su. D’ailleurs, aurait servi à quoi ? Balivernes. Bavardages pour bien portant qui parlent pour avoir le temps d’un autre verre. Pour retrouver leur lit un peu plus tard. Au moins, ici, plus un rêve pour me torturer. Musique : (...)

journal d’un (18)

Visite hier de ma mère. Comme pour chaque anniversaire. Avec son gros bouquet, son mouchoir et ses gants. Elle sait pourtant que ses larmes ne me feront pas revenir. précédent | suivant

journal d’un (47)

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