Pas eu la force de demeurer dehors. Ai tournicoté entre les allées. Sans conviction. Surpris de l’état général. Guère que le grillage d’enclos à être entretenu.
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10 mai 2016, par M.B.Poèmes express produits grâce au code de Joachim Séné, de l’Oulipo à contrainte graphique ! Sur Face de bouc, c’est par ici.
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3 mai 2016, par M.B.Poèmes express produits grâce au code de Joachim Séné, de l’Oulipo à contrainte graphique ! Sur Face de bouc, c’est par ici.
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2 mai 2016, par M.B.J’étais venu rendre visite à mon frère qui, chaque été, encadrait des chantiers de fouilles archéologiques ouverts aux amateurs. Cette année-là , c’était dans le Morvan qu’il fouillait le sol. Un site gallo-romain d’après les explications qu’il m’avait données au téléphone, mais que j’avais écoutées d’une oreille très distraite. Je n’avais jamais trop compris cette passion d’exhumer. Déjà que toute l’année il enseignait l’Histoire. Aller en plus y consacrer ses vacances ! C’était toute sa vie qu’il consacrait au (...)
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30 avril 2016, par M.B.Je ne sais pas le lieu de ma colère. Là où elle s’ancre. Où elle pourrait éclater, prendre forme. Informe, ma colère est une nappe. Une marée noire. Stagne dans son maillage serré. Ma colère est poids qui renonce à jaillir. Ma colère ne s’use pas avec le temps, elle ne fait que s’enfoncer davantage. Ma colère que j’imagine comme une impasse. J’ai appris à l’imaginer ainsi. Comme tout ce qui a trait à la violence. Elle ne peut être que rentrée. Ou délirante de ce qui entraîne au gouffre. Ma colère, parce (...)
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poèmes express #7
30 avril 2016, par M.B.Poèmes express produits grâce au code de Joachim Séné, de l’Oulipo à contrainte graphique ! Sur Face de bouc, c’est par ici.
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désenfouir
29 avril 2016, par M.B.Mais à quoi bon écrire si ce n’est pour désenfouir des choses, màªme une seule, irréductible à des explications de toutes sortes, psychologiques, sociologiques, une chose qui ne soit pas le résultat d’une idée préconà§ue ni d’une démonstration, mais du récit et qui puisse aider à comprendre — à supporter — ce qui arrive et qu’on fait.
Annie Ernaux, Mémoire de fille
