02|02|18

M.B. — 2018-02-07T05:37:37Z

certains parlaient de techniques très anciennes

Certains parlaient de techniques très anciennes, d'avant même l'écriture. Qu'approcher était possible, voire prendre place parmi eux. Il était question de communiquer, d'entrer en résonance. Que ça serait peut-être de nouveau possible maintenant qu'on partageait les mêmes espaces. Qu'on n'avait pas d'autre choix qu'apprendre.

lire le journal du 2 février 18

réussite

M.B. — 2018-01-19T07:37:38Z

Cliquer sur l'image pour accéder au texte.

vases communicants / Christopher Selac

M.B. — 2012-09-06T22:05:00Z

Reprise de la participation aux vases communicants, après interruption estivale. à‰change avec Christopher Selac, en partant de quelques constats simples : on habite tous les deux la région Centre, lui à Bourges, moi dans l'agglo orléanaise, alors pourquoi pas situer chacun notre texte dans la ville de l'autre ? Ensuite, il se trouve qu'on a tous les deux publié des ouvrages qu'on a l'habitude de qualifier de noir, donc se proposer de produire un texte s'inspirant de, sinon respectant, les codes du genre. Sans rien se dire, il se trouve qu'on a chacun puisé dans un faits divers qui s'est réellement produit dans nos villes, et exploré ce qu'on pourrait appeler les possibles menant à la transgression ultime, celle du meurtre.
Lire Christopher sur son blog ; en librairie, L'affaire des jumeaux de Bourges, aux éditions la bouinotte
Mon texte à retrouver chez lui.

Sur l՚autre rive

Il est du bon cà´té, cette fois. Sur l՚autre rive. Au bord du précipice aqueux qui préexistait à tout, autour duquel la ville s՚est construite. Autour de la fracture qui ne se résorbe pas, en dépit de toutes les faà§ades qui s՚écrasent sur ses flancs siècle après siècle, hauteurs et laideurs croissantes entraperà§ues derrière les îlots sauvages du fleuve.

Les ponts existent, ils sont là , des gens, des voitures, des trains les empruntent. Pourtant, ce que le fleuve charrie jusqu՚à la ville, ce que vient buter sur l՚une ou l՚autre des rives, sur cette limite entre France du Sud et France du Nord, et ici entre monde d՚en haut et monde d՚en bas, tout se trie entre deux rives, naturellement. Sélection contre lesquelles parfois l՚homme lutte, mais qui s՚impose parce qu՚écrite dans la pierre et dans les à¢ges, dans l՚inconscient collectif.

Ce màªme fleuve qui emporte aux faubourgs de la ville, sur l՚aval, ce qu՚elle a recraché. Il est du bon cà´té, cette fois. Pas sur celui qui reà§oit la souffrance, celui où il ne fait pas bon àªtre né, celui où il ne fait pas bon avoir une adresse. Celui que l՚on appelle La Source.

Il est soulagé, mais sur les quais qu՚il arpente, ceux dont il n՚a pu se détacher, prisonnier dans cette mangrove urbaine, il y a tous les autres, des gens qui s՚accrochent, des gens que la vie et ville ont jeté là , comme les courants jetant les naissants de moules sur les pièges tendus par l՚homme.

Ils souffrent comme il a souffert, pas toujours des màªmes mots, mais au final c՚est la souffrance qui compte, pourtant ils tiennent le coup, pourquoi personne n՚en sait rien mais ils y arrivent et personne ou presque ne fait attention à eux.

Mais c՚est bientà´t fini. Il faut les soulager, rendre leur liberté à leur à¢me, c՚est ce qu՚ils veulent, ils n՚osent pas se l՚avouer, ils n՚ont pas la force de le faire eux-màªmes, alors il faut les aider, c՚est ce qu՚il faut faire, les aider.

Soulager quelqu՚un du fardeau qui est le sien, acte simple, frappé d՚ingratitude. Ailleurs il suffit de les pousser du quai, par surprise de les basculer par-dessus le parapet, mais la société vous reproche de le faire, ce n՚est pas bien, c՚est tellement mieux de passer à cà´té sans les voir, ou de les voir chaque jour en pensant que finalement notre vie n՚est pas si moche, que tant qu՚on en est pas arrivé là c՚est qu՚on a plutà´t réussi, parfois màªme on éprouve de la pitié et le passant là¢che une pièce ou pose un sandwich avec le regard qu՚il lancerait à son vieux chien tétanisé par l՚arthrose.

Alors maintenant qu՚il est du bon cà´té, il veut faire ce qu՚il faut, mais en commenà§ant par les moins difficiles, ceux qui s՚avinent jusqu՚à s՚écrouler à màªme le quai, au creux d՚une arche, les mains vissées sur les goulots des bouteilles, les corps recouverts des cartons qui leur servent de couverture, les bonnets qui cachent les cheveux crasseux. Ceux qui n՚ont pas de chien qui pourrait réveiller les braves gens qui dorment dans les immeubles de l՚autre cà´té de la rue, qu՚il peut asperger d՚alcool comme ceux dont ils s՚imbibent, et d՚un coup de briquet faire flamber la souffrance, purifier ceux qui la portent, les libérer des tourments qui les emprisonnent ici et dont personne ne sait les soulager.

Combien il aura le temps d՚en affranchir avant qu՚on ne l՚attrape, il ne le sait pas, il se sentira plus grand, il aura fait le bien, c՚est ce qu՚il pense, il en est convaincu. Il passera pour un fou, ce sera màªme facile, les experts n՚auront pas de doute, il n՚y a personne ici qui pourra le juger, mais pour que à§a arrive, d՚abord, il faudra qu՚on l՚attrape, vivant s՚entend, parce qu՚il suivra peut-àªtre le fleuve jusqu՚à l՚embouchure, parce qu՚il y a d՚autres villes comme celle-ci, et parce que ce qu՚il va faire peut aussi avoir lieu dans les villes sans fleuve, les possibilités ne manquent pas, elles sont presque infinies, et d՚autres l՚aideront en faisant de màªme, aucun avec la màªme force et la màªme conviction que lui.

Mais il est du bon cà´té maintenant, il en est convaincu, alors il ne se laissera pas attraper. Au bout de son parcours, au moment où viendront les gyrophares, au moment où l՚espace s՚emplira du hurlement des sirènes, où les coups ébranleront la porte, lui aussi il entreprendra le rite, il se purifiera, renversant la bouteille, ou de l՚essence peut-àªtre, s՚imbibant les vàªtements, le corps. Le cliquement du briquet qui en aura emmené tant d՚autres vers la véritable liberté, la fugitive caresse des flammes naissantes, le moment où on le regardera transfiguré avec la màªme horreur que celui qui découvre le chien dévorant l՚enfant.

Ils trouveront une lettre, après, celle où il raconte tout, et pourquoi il en est arrivé là , celle où il racontera les voix qu՚il a entendu. Lui aussi. Celle où il clamera qu՚il n՚était pas fou, simplement qu՚il n՚a pas eu la chance de naître du bon cà´té du pont, et qu՚à partir de ce moment-là c՚était inévitable, c՚est comme cela que à§a devait se finir.

Ils penseront à lui quelque temps, puis ils oublieront, son souvenir emporté par le fleuve avec le reste, ce que la ville ne veut plus, vers un ailleurs mystérieux. Sa folie ne restera qu՚une crue ordinaire de la raison, sans lendemain. Mais lui n՚en aura que faire, il sera soulagé, il sera définitivement installé sur l՚autre rive.

Voir en ligne : la liste des vases co de septembre (merci Brigitte !)

c'est une horrible histoire

M.B. — 2011-12-07T17:32:47Z

C'est une horrible histoire pour cause d'impayés pour un dossier manquant un simple dossier qui a coà »té la vie une bougie mal éteinte c'est terrible connu des services sociaux à l'origine du drame selon les premiers éléments de l'enquàªte ce monsieur était si gentil ne payait plus ses loyers ni ses factures d'électricité depuis des mois venait de se voir couper l'électricité pour cause d'impayés quelques heures seulement avant l'incendie seul ce modeste appartement situé au rez-de-chaussée d'une maison en centre-ville modeste appartement dans un quartier plutà´t populaire selon les premiers éléments de l'enquàªte quelques heures seulement avant jeudi le matin màªme décret d'aoà »t 2008 depuis des mois du 1er novembre au 15 mars jusqu'au 1er avril plusieurs bougies pour s'éclairer a-t-on appris de sources concordantes réfugié dans sa salle de bains selon la police l'incendie péri carbonisé une fin aussi absurde que cruelle.

Voir en ligne : tiers livre / mourir à Orléans : la marque noire

Michel Brosseau | à chat perché

02|02|18

réussite

vases communicants / Christopher Selac

c'est une horrible histoire