Michel Brosseau | à chat perché

accident

M.B. — 2025-11-24T09:51:21Z

C'était sans doute un pneu qui avait éclaté. Ou un de ces micro sommeils. Tout était allé si vite. La bagnole partie en sucette sans prévenir. Je me souviens du bruit de tôle contre la glissière de sécurité. Une chance que ça se soit passé de nuit. La voiture en contresens sur la voie de gauche. Pas pour rien qu'on l'appelait l'autoroute du désert.

J'avais sans doute été un peu sonné par le choc. Quand je suis revenu à moi, j'avais le front appuyé contre le volant. Je suis sorti en panique. Si jamais une voiture s'amenait et… Il fallait faire vite. Prévenir les secours. J'ai sorti mon portable de la poche intérieure de ma veste. Plus de batterie. Je croyais pourtant l'avoir chargé il y a peu. Mais c'est vrai qu'il commençait à avoir de l'âge…

Je me souvenais avoir croisé une aire avec station-service peu avant l'accident. En marchant vite. Et de l'autre côté de la glissière. Pas bien longue l'espérance de vie d'un piéton en bordure d'autoroute. J'avais lu quelque part qu'au bout d'une dizaine de minutes, au mieux… Ce serait trop con. Après avoir réchappé à l'accident, se faire faucher sur la bande d'arrêt d'urgence…

J'ai marché du plus vite que je pouvais pendant une petite demi-heure. De quoi parcourir les deux kilomètres qui me séparaient de l'aire de service. Il y avait une borne d'appel sur le parking. J'ai appelé. Personne n'avait encore signalé l'accident. Ce qui ne m'a guère étonné. Je n'avais croisé aucun véhicule pendant que je marchais. On m'a dit que la gendarmerie allait venir sécuriser les lieux. Qu'on envoyait une dépanneuse. Et que surtout je ne bouge pas de là où j'étais.

J'ai eu envie d'un café. De boire un truc chaud pour me remettre de mes émotions. Dans le magasin de la station-service, quelques routiers. Le visage pâle de fatigue et d'ennui. Et un jeune type derrière sa caisse qui regardait des vidéos sur son téléphone. J'ai pensé que je pourrais recharger le mien. Il suffirait que j'achète un chargeur. Ils avaient sûrement ça dans le magasin.

Je me suis dirigé vers la machine à café. J'ai commandé un double expresso en tapotant sur l'écran. Mais au moment de payer, impossible de retrouver ma carte bleue. Je l'avais sans doute glissée dans le vide-poche de la portière avec le ticket d'entrée. Comme je faisais souvent pour ne pas perdre de temps au péage. Heureusement, j'avais un peu de monnaie dans une poche de mon jean. Ils ne s'embêtaient pas sur l'autoroute du désert. Quasi du racket ! Quatre balles le café… Certes, ils devaient avoir peu de clients, mais de là à appliquer des tarifs prohibitifs…

J'ai cherché en vain une quelconque fente où glisser mes pièces. Pas d'autre moyen de paiement que la carte. Jamais je n'aurais pensé qu'on soit si friand de technologie dans pareil trou du cul du monde ! L'abandon de l'argent liquide, on en parlait depuis quelque temps, mais tout le monde s'accordait à dire que c'était pas pour demain.

J'ai dû prendre mon mal en patience, en feuilletant quelques-uns des ouvrages qui s'étalaient sur un présentoir.Quelques livres de recettes. D'autres sur les camions. La faune africaine. Rien de bien passionnant.

J'ai fini par apercevoir une voiture de gendarmerie derrière la vitrine. Je suis allé au devant des pandores. Qui dans un premier temps m'ont conduit à la gendarmerie pour remplir quelques paperasses. Puis chez le dépanneur qui avait pris en charge ma voiture, afin que je puisse récupérer mes effets personnels.

Ma carte bleue se trouvait bien dans le vide-poche. Pendant que je sortais ma valise du coffre, le dépanneur s'est approché. Il a commencé à me parler des experts automobiles et des assureurs. Affirmant qu'il n'y avait pas pire mafia. Qu'ils envoyaient à la casse des voitures qui souvent ne demandaient qu'à rouler. Qu'avec du temps et de l'huile de coude, on faisait parfois des miracles. Que ma Citroën C3, par exemple, une fois refait le train avant, elle serait presque comme neuve. Et que si j'étais d'accord, il me l'achèterait bien pour quelques centaines d'euros. Que de toute façon, j'y serais gagnant, plutôt que de l'envoyer à la casse. Avant d'ajouter que lui, les véhicules anciens, il adorait ça. Qu'il en faisait même un peu collection.

autre dérive fantastique autoroutière : on the highway

à temps perdu

M.B. — 2025-11-18T10:08:20Z

Je venais de terminer ma classe de troisième. Comme chaque été, je travaillais à la station-service de mon oncle. Je faisais les pleins d'essence, donnait un coup de mains à l'atelier de réparations. Un boulot de grouillot payé pas bien cher. Mais il y avait aussi les pourboires que laissaient les clients. Et les bouquins de la collection Folio qui venait d'être lancée, et dont la promotion était assurée par un jeu dans le réseau des stations Total. L'oncle connaissait mon goût de la lecture. Et, célibataire, aurait fait n'importe quoi pour profiter de la présence de ses neveux. Mes deux frères aînés, il y a peu, avaient eux aussi passé leur été en sa compagnie. Attirés, outre les quelques billets de cent francs glissés dans une enveloppe à la fin du mois — j'ai encore une de ces enveloppes, sur le blanc maintenant un peu passé les traces de cambouis laissées par ses doigts —, par une récompense sans prix à nos yeux d'enfants : le droit de conduire un peu. Manœuvrer entre la cour gravillonnée et le pont élévateur. Même pas le temps de passer la seconde, mais c'était déjà ça. Les seuls trajets sur route qu'on m'autorisait, c'était les remorquages. J'étais pas peu fier de me retrouver au volant, certes au cul de la 403 qui servait de dépanneuse, mais sur la route.

Le frère de ma mère était un peu collectionneur. Près de l'atelier, il exhibait une Dauphine et une 4CV qu'il avait retapées à temps perdu. Celles-ci, il était hors de question qu'on les conduise, même sur quelques mètres. Sa fierté en quelque sorte. Aussi, quand un client lui a demandé de le débarrasser d'une vieille Aronde, il n'a pas hésité une seconde. Il se ferait un plaisir de venir la chercher. Et il ferait même ça gratuitement. Quand on peut rendre service…

On avait dû aller chercher l'antiquité en soirée, parce que le client en question travaillait jusqu'à tard sur Angers. Si on ajoute la petite heure de route jusqu'à Cholet. On avait convenu de passer vers 9 heures, après le repas du soir.

Je n'aurais sans doute rien à raconter si le client avait été moins sympa, et mon oncle un peu moins bavard. Le temps de discuter voitures, d'évoquer le gars à qui le client avait racheté la ferme pour la retaper, la nuit était tombée quand on a enfin commencé à atteler l'Aronde derrière la 403. Il avait fallu boire une bière, puis une deuxième. Ça aussi compensait le salaire dérisoire que je touchais à la fin du mois, la possibilité de boire des coups sans que mes parents n'en sachent rien.

Il avait d'abord fallu enlever la couverture qui protégeait la vieille Simca. Je revois encore le geste de l'oncle, dans la grange, comme tirant le rideau. Une carrosserie impeccable. On avait le tour de la bagnole, pas une rayure. Nickel. Il avait ensuite soulevé le capot. Je me souviens de son expression gourmande, ses mains en appui sur le radiateur. Il avait répété à deux ou trois reprises, ça demande qu'à revivre, ces mécaniques.

L'Aronde attelée à la 403, les remerciements du client renouvelés, et nous voilà partis. On roulait tout doucement, parce que ça faisait toujours des secousses avec la barre de remorquage. C'était plus impressionnant que dangereux, ces claquements de ferraille. Et avec l'habitude… Plus embêtant, j'ai commencé à entendre grincer chaque fois qu'on prenait un virage. Heureusement, des virages, il y en avait peu sur la petite route qu'on empruntait. une sorte de chemin creux asphalté. Ça s'est mis à couiner même en ligne droite. Sans doute la boule de l'attelage qui manquait de graisse. Lessivée par l'orage de la veille. Effet peut-être des deux bières que j'avais bues, j'ai commencé à avoir peur que la bagnole se décroche et parte dans les décors. Sans doute aussi l'effet de la nuit. D'habitude, les remorquages, c'était en journée. Là, sans phare, longtemps que la batterie de l'Aronde avait dû rendre l'âme, ne découvrant des deux haies entre lesquelles nous roulions que ce qu'en découpaient les deux phares de la dépanneuse. Enfermé dans cet habitacle qui sentait la poussière et le cuir vieilli. J'ai ressenti une poussée d'angoisse. Je me sentais comme prisonnier dans la nuit.

Pour me rassurer, j'ai commencé à me parler à voix haute. C'était pas le moment de me faire des films. Dans une demi-heure, on serait à la station. L'oncle ouvrirait le portail de l'atelier, on y pousserait l'Aronde sur le pont élévateur. Et je rentrerais chez moi sur mon 102 Peugeot. Mais rien à faire. Mon imagination commençait à me jouer des tours. L'effet de l'obscurité. Et ce couloir étroit où nous glissions entre deux haies. Où l'espace d'un instant une silhouette d'arbre se transformait en un monstre menaçant. Et ce sentiment d'être emporté sans pouvoir rien contrôler. Mimant la conduite mais si impuissant. Tout comme j'étais à la merci de mes peurs. L'enfance n'était pas si loin. Ces corps surgis des rideaux de la chambre, comme maintenant des haies. Marchant sur le bas-côté. Pieds nus ou en sabots. La plupart les cheveux longs. Quelques-uns portant un chapeau à larges bords. Il fallait que je me calme. L'explication était simple. Évidente. Je projetais dans la nuit mes souvenirs de lecture. Ce Folio de Balzac commencé quelques jours plus tôt. C'était pour son titre que l'oncle me l'avait offert. Les Chouans. Il faut dire que le seul musée de la ville était consacré aux guerres de Vendée. J'en étais là de mes réflexions quand j'ai écrasé la pédale de frein. Je savais qu'il ne fallait surtout pas. L'oncle me l'avait suffisamment répété depuis mon tout premier remorquage. Mais comment faire autrement ? Quand devant l'Aronde, silhouette fugace…

Ce qui devait arriver s'est produit. Claquements de la barre de remorquage. L'Aronde qui se met à tanguer derrière la dépanneuse dès que j'ai relâché la pédale de frein. Avant que l'Aronde ne glisse au fossé. Que j'entende un cri de douleur. Et voie mon oncle sortir de la dépanneuse et se précipiter. Je revois encore l'expression de son visage quand il a été près de ma portière. Un mélange de stupeur et d'effroi.

Aucun de nous deux n'a jamais reparlé de ce qui s'était passé cette nuit-là. Ni de ce que nous avions vu. Parce que je ne peux pas me résoudre à penser que mon oncle, même amoureux des vieilles voitures comme il l'était, ait pu afficher un tel visage pour seulement un peu de tôle froissée. Lui aussi les avait vu, j'en étais certain. Et entendu le cri de celui que j'avais heurté avec l'arrière de l'Aronde. Ce n'était pas possible autrement.

L'oncle ne m'a fait aucun reproche. Il a démonté la barre de remorquage en silence. Puis, tout aussi muet, a levé l'Aronde à l'aide du palan installé à l'arrière de la 403. C'est ainsi que nous l'avons ramenée à la station. Dès le lendemain, il s'en est débarrassé chez Bâcle, la casse située un peu plus haut sur la nationale. L'Aronde ne serait jamais retapée à temps perdu.

on the highway

M.B. — 2025-11-18T10:06:46Z

L'employé de l'agence de location avait accompagné Tony jusqu'au parking. Une majorité d'allemandes et d'américaines. Porsche 911 et 924. Cadillac Eldorado. Chevrolet Camaro. À ne plus savoir où donner du regard. Même une Traction avant 15/6 pour qui rêvait en bleu blanc rouge. Et l'inévitable Alpine Renault motorisée par Gordini. Mais c'était une Ford Mustang qu'avait réservée le grand Fred. Il avait vu grand pour son mariage avec Édith. Quasi deux mois de loyer pour épater la galerie devant la mairie.

Le gars de chez Feroni Cars y allait de ses ultimes recommandations. Bien garder en tête la taille du paquebot. Sachant qu'à la moindre rayure le grand Fred verrait son chèque de caution encaissé. Et bien penser à faire le plein au moment du retour. L'engin était gourmand. Et surtout, en cas de souci mécanique, les appeler aussitôt. Surtout ne jamais faire intervenir un mécanicien extérieur à l'agence.

Larbinerie ou dernière précaution, l'employé avait ouvert la portière côté conducteur. Dévoilant un intérieur cuir… Tony avait hésité à s'asseoir. Ça le changeait de sa Super 5 ! GT, certes, mais Super 5… Un sifflement d'admiration lui avait permis de dissimuler sa gêne. Le réglage du siège. Les différentes positions pour la boîte automatique. Tony hochait la tête sans rien dire, impatient de pouvoir enfin conduire la bête.

Vous verrez, ça surprend au début...

Le gars l'avait regardé en souriant quand il avait mis le contact. Il faut dire qu'il devait faire une de ces têtes. C'est pas tous les jours que tu réalises un rêve de gosse. Le temps de régler les rétros et Tony savourait le ronronnement du V8. Accélérait prudemment vers la sortie du parking. L'employé lui faisait un dernier signe de la main. C'était presque la même sensation que al fois où il avait emprunté la 504 de son père sans même le prévenir. Et sans avoir le permis. Il n'avait que 16 ans. La même ivresse. Et comme un goût de transgression.

Mieux valait prendre par l'autoroute. Un peu plus long en kilomètres, mais il gagnerait son temps. On était samedi. Il n'y avait pas un chat dans la zone industrielle, amis ensuite, quand il arriverait à hauteur du supermarché et de la zone commerciale… L'embouteillage assuré. Pas sûr que la mustang apprécie de tourner au ralenti trop longtemps. Sans compter le risque de se faire emboutir l'arrière par un abruti qui déboule comme un dingue. Le grand Fred devait être assez speed comme ça. Pas la peine d'en rajouter !

Léger coup de stress à la barrière de péage. Ne pas aller frotter une aile contre le béton. Ticket coincé dans le cendrier, y aller cool. Ils te font de ces putains de virages incurvés pour rejoindre l'autoroute. En contrebas, un de ces motels façon US qui fleurissaient ces derniers temps. L'illusion était presque parfaite. La bande d'accélération. L'œil au rétro, pousser doucement les chevaux. Doux froufrou de l'injection. Montée dans les tours. De la bagnole, de la vraie !

Il sortirait à Montigny centre. Cinq six bornes seulement, mais ce serait toujours ça de pris derrière le volant. Ensuite, avec les mariés, il conduirait pas bien longtemps. Juste de la mairie à la salle polyvalente. Dix minutes de trajet, pas plus.

Un vrai plaisir de conduire la Mustang. Installé confortable. Vitre abaissée, le coude sur la portière. Comme dans les films ! With no particular place to go ! C'était Chuck Berry qui chantait ça. Le gars lui avait rien dit pour l'autoradio. Un modèle d'époque. Un gros bouton rond pour le volume. Et un autre pour chercher les stations. Dommage qu'il ne soit pas aux States. Ils ont des bonnes radios là-bas. Sans toutes ces conneries d'émissions à bla-bla comme ici. Tous ceux qui y étaient allés le disaient. Rien que de la musique, et de la bonne. De quoi rouler peinard. Cruise, ils appellent ça en anglais.

Le temps de passer le pont, et il actionnait le bouton de gauche. Encore pas mal d'eau dans la Loire. Une faible lumière verdâtre sur la façade de l'autoradio. Et quelques instants plus tard, un air de country résonnait dans l'habitacle. Pas vraiment ce que Tony aimait écouter. Pas assez de pêche. Et cette manie qu'ils ont de jouer du violon dans les aigus. Il suffisait de tourner le bouton. Blues… Jazz… Et tout à coup une voix qui s'emballe en Anglais. Tellement de Lord et de Jesus à la minute qu'il avait tout de suite compris. Une station spécialisée dans le prêche évangéliste. Ils étaient ingénieux, à l'agence de location. Pour parfaire l'illusion, ils avaient dû dissimuler un ordinateur de bord derrière la vieille façade de l'autoradio. Tu tournes le bouton, et chaque fois tu tombes sur un programme pré-enregistré. Excellent ! De quoi parfaire l'illusion de rouler sur une highway américaine.

Il n'avait pas tardé à trouver ce qu'il appréciait question musique. Classic rock radio ! La rythmique lourde de Led Zep dans leur reprise de You shook me. Il reprenait en chœur le refrain quand il a vu le panneau de la sortie Montigny centre. Trop tard. Avec sa Super 5, il aurait freiné sévère et rétrogradé. Mais pas avec la Mustang, c'était un coup à aller taper les glissières de sécurité. Elles partaient vite de l'arrière, ces bagnoles-là. C'était pas bien grave. Il sortirait à Montigny nord. Et serait comme prévu chez le grand Fred vers 14 heures. Le temps ensuite d'aller chercher Édith. Étonnant comme ils se l'étaient joué à l'ancienne. Le témoin qui vient chercher monsieur, et sa future qui l'attend chez ses parents dans sa robe à dentelles. Pourtant déjà trois ans qu'ils vivaient ensemble. Tradition ! Tony sourit. il y avait des sandwiches qu'on appelait ainsi.

Appeler ça comment ? La loi des séries ? Tony avait déjà remarqué comment parfois les ennuis s'accumulent. Laisser une sortie fermée tout un week-end ! Comme si ils n'avaient pas pu finir leurs travaux à la con ! Il allait finir par se retrouver à la bourre avec tout ça. Heureusement qu'il avait son téléphone. Le GPS lui trouverait un itinéraire pas trop long.

Faites demi-tour dès que possible.

Comme si on pouvait traverser le terre-plein central d'une autoroute ! Si le GPS se mettait à délirer, on n'était pas sorti de l'auberge. Heureusement, Angus Young entamait son intro à la guitare. Une série de triolets sur un accord de la. Pas de panique. Il suffisait d'appeler Fred. Il comprendrait. Un truc venait de lui traverser l'esprit. Il fait comment le maire, quand les mariés sont vraiment trop à la bourre ? Il te fait passer entre deux rendez-vous, comme chez le toubib ? Ou il fixe un nouveau rencard six mois plus tard, comme chez le dentiste ?

Appeler Fred. Mais à condition qu'il y ait un minimum de réseau. Quand tu vois le prix que tu payes leur abonnement. Et tout ça pour un service de merde ! C'est comme sur ces putains d'autoroute… Ils sont vraiment pas généreux en panneaux depuis que l'État a refilé le bébé à des boîtes privées ! Ça leur arracherait la gueule de dire à combien de bornes elle est la prochaine sortie ? C'est vrai quoi, tu payes pour gagner du temps et résultat !

Tony avait besoin de se calmer. Inutile d'aggraver les choses en ayant un accident. Se concentrer sur la conduite. Et chanter avec Bon Scott, comme quand tu écoutais l'album dans ta chambre, la chaîne à plein volume.

I'm on the highway to hell...

l'auto-stoppeur

M.B. — 2019-12-27T10:15:28Z

le gars m'a pris au péage de l'autoroute, il avait envie de parler, des banalités d'abord, la route, la bagnole, et puis le paysage de Beauce qu'on traversait, la circulation en région parisienne, ce qu'il avait envie de me dire, c'était autre chose, c'était qu'il allait voir sa mère à l'hôpital, qu'il savait que, ben voilà comme il disait, il savait quoi, quand il m'a laissé à la porte d'Orléans, je lui ai dit bonne chance, et aussitôt je m'en suis (...)

- coulées fiction / fiction, voiture, voix, région Centre, vidéo

2CV

M.B. — 2017-11-15T07:44:19Z

Cliquer sur l'image pour accéder au texte.

route (notes sur)

M.B. — 2014-10-07T14:45:00Z

Reprise ici du texte écrit lors de l'échange avec Lucien Suel pour les vases communicants de mars 2012 et prenant pour thème la route.

Somewhere along the line I knew there՚d be girls, visions, everything ; somewhere along the line the pearl would be handed to me. Jack Kerouac, On the Road, Part 1, Ch. 1

Enfant, la nationale était grand route ; les autres, par ordre décroissant d՚importance : petites routes, demi routes, routes à lapins. Quant à l՚autoroute, elle était menace vague, tempàªte qui longtemps se fait attendre – une vingtaine d՚années qu՚a duré l՚attente – moteur pour l՚imagination : tous ces tracés possibles, et deviner de qui les terres expropriées, coupées en deux, fermes rasées – ceux qui la craignaient tant sont allés en terre peu de temps après son ouverture
Bruit de la route la nuit, immobile dans le lit, et les phares qui glissent à travers la pièce, fenàªtre plafond mur, refermer les yeux
Avant la route, Kerouac était sur le chemin
Et si c՚était par la route qu՚Arthur était devenu voyant, avait appris à percer les horizons : dès lors plus de mystère, plus de rupture, mais la continuité d՚un destin…
Pas de routes sans ponts (ou l՚au-delà à portée de chemin)
Départ, la route se prend d՚abord en dedans
La route est inquiétude pour celui qui ne la prend pas (intranquillité pour les autres).
Ne l՚avoir jamais prise : pouvoir savoir oser la prendre
Avoir fait semblant de la prendre, traversées d՚est en ouest jusqu՚à la cà´te, échappées belles et jeu de cache-cache avec la mort, rouler vite piles de cassettes un sac à dos livres de poche bouteilles sur le plancher, jamais plus d՚un passager, souvent le màªme, parler chanter (jamais tu n՚es parti sans certitude du retour)
De la nécessité d՚apprendre la route ; c՚est seul et dans une chambre, chambre obscure ou bien les yeux fermés, musique qui sort des enceintes, des chansons qui disent la route, la 66 mais pas seulement, la route de celui qui cherche, du boulot ou l՚absolu, de celui qui ne tient pas en place, qui ne peut serrer un corps que dans la certitude du départ (et que celle-ci remplace avantageusement celle du lendemain), de celui qui peut te jouer un peu de boogie et un peu de rock, et puis du blues aussi parfois, celui qui vient dans ta ville avec sa guitare (et toi qui écoutes tu te sens un peu plus immobile, un peu plus là , entravé sans en àªtre, premier écart te sentir étranger mais tu sais que tu ne partiras pas, trop d՚attaches encore, ou pas la force pour, pourtant tu en connaissais un, tu l՚avais cà´toyé au collège, qui était parti un matin avec le cirque, le Pinder ou le Zavatta qui stationnait sur le parking entre les halles couvertes et la patinoire, à peine parti déjà légende, qu՚il avait donné un coup de mains pour monter le chapiteau, et puis pour le défaire, et que c՚était comme à§a qu՚il avait pris la route)
Prendre la route et lentement retrouver la chambre, mais devenue intérieure ; ou la route comme travail de décantation (au sens de découvrir le seul chant qui vaille pour sa colonne d՚air, et que chacun le sien)
Fantasme du tout quitter, et ce serait dans une voiture, ce serait rouler longtemps, dormir sur le siège arrière et repartir, s՚abandonner au tracé, partir avec guitare et de quoi écrire, mieux : de quoi enregistrer, et dire, éclater de sentences, chanter ce qui se présente en chemin, énumérer dénombrer démembrer dépiauter les bouts du monde traversés, seuls les endroits où t՚arràªter prendront forme d՚univers, parce que ton regard circulaire et l՚illusion que chaque chose à sa place, au début seulement, tu t՚y raccrocheras, fragile dâ€˜itinérance, mais tu sentiras devineras apprendras que rien là de constitué, désordre hasardeux, c՚est tout, bientà´t tu ne peineras plus le matin à t՚en détacher, tu seras celui qui chemine, sans but mais en mouvement, tu deviendras ce mouvement, tu traverseras seras traversé, traversé de tout ce qui remue en dedans, en affleure, à§a aussi tu le chanteras, en vrac, màªlé aux paroles des chansons, aux voix de la radio, aux panneaux lus à voix haute, aux souvenirs de lecture, ce sera débà¢cle et sans rien anticiper de la fin, en mouvement, c՚est tout
La route pourrait àªtre chantier d՚une vie : route maritime du Nord, routes de la soie, routes de l՚or, routes des épices, routes des Indes, routes et autoroutes, routes maritimes, routes des esclaves ; lire Jack London, The road ; rédiger bibliographie de récits où la route ; compiler les chansons comprenant le mot route dans leur titre, et celles ayant la route pour sujet ; route et trip ; route et errance ; route et voyage ; routes et réseaux ; déroute ; carrefours ; route droite et foràªt obscure ; routes qui se croisent, se séparent, etc.

Voir en ligne : Entre-deux

vases communicants | Nicolas Bleuscher

M.B. — 2012-12-06T23:05:00Z

Vases communicants avec Nicolas Bleusher dont on peut suivre le travail d'écriture autour des tableaux d'Hopper sur son blog, quand les oiseaux de nuit. Tout naturellement, point de départ pour l'échange un tableau, Gas.

Nicolas a publié Fictions&confidences et Les jardins du palais chez Numériklivres.

Mon texte chez lui.

Gas

Ce que Walter astique derrière sa pompe.
Bras de chemise et ongles noirs.
Ce qu'il chantonne, méticuleux.
Ce que pressentent les grands arbres, au bord de la piste.

Ce que le soir mélange de beau à l'ennui.
Ciel de graisse et rockabilly.
Dans l'air chaud, ce que les lampes attirent.

Ce que la Ford, soudain, crisse et chrome.
Revolvers neufs et chapeaux mous.
Ce que Walter n'aurait pas dà ».
Dans l'herbe rouge, ce que son ventre abandonne...

Nicolas Bleusher

Liste des vases de décembre établie par Brigitte Célérier sans qui les vases ne seraient sà »rement pas ce qu'ils sont...

Voir en ligne : la liste des vases communicants de décembre

rouler le matin

M.B. — 2012-09-04T08:37:20Z

rouler le matin... lumière de l՚été... gamin le plaisir que c՚était... jamais l՚hiver... ta mère... pour y faire quoi ?... de Pà¢ques à fin septembre... partir le samedi... rentrer le dimanche soir... au milieu de la banquette arrière... assis entre tes deux frangins... culottes courtes... chaleur du skaà¯ chauffé au soleil... sueur sur tes cuisses... route qui glisse du temps de la GS... route lisse... regarder le compteur dérouler ses chiffres... atteindre l՚orange... 110 120 sur la nationale... Philippe malade de l՚hydraulique... mais de là à regretter la deux chevaux... ce temps gagné... la mer s՚était rapprochée... y alliez plus souvent... l՚espoir que c՚était de partir à la baraque... chaque fois... pour un week-end... la parenthèse des trois semaines au mois d՚aoà »t... aoà »tiens... juillettistes... t՚importaient peu alors les effets de masse... retrouver ce regard qui avalait la route... cet élan vers... son innocence... sa gratuité... à§a que tu voudrais retrouver.... qui tâ€˜a amené là sur cette route... pas que la colère... pas que le dégoà »t... connerie docile... échapper aux paroles... tout ce bruit pour rien... agitation stérile... coz՚ two՚s a crowd... on my cloud... jamais trop su faire bonne figure... soleil du matin... à guetter la succession des panneaux... noms des bleds que tu enchaînais comme comptine intérieure... La Séguinière... Tiffauges... mentalement aider la deux chevaux dans la cà´te... en haut le chà¢teau de Barbe bleue... Treize Septiers... Montaigu... bocage et tuiles romaines... quitter ces terres... premières maisons basses pour échapper au vent... déjà la promesse de la mer... et qui de tes frères et toi la verriez d՚abord...

Voir en ligne : extraits précédents

hall éclairé

M.B. — 2012-06-09T09:07:48Z

hall éclairé... guichets fermés... jamais ràªvé de partir en train... toujours par la route... demander un aller simple... mais aller où ?... tandis qu՚en bagnole... le là¢cher-tout qu՚elle permet... surtout ne pas avoir à parler... croiser le regard derrière l՚hygiaphone... choisir quel nom de ville articuler... cette peur qu՚en face il devine... il juge... seul à seul au volant... seul avec tes flippes et tes fantasmes... mimer cavale... jouer les Kerouac... on the road again... un des premiers riffs que tu aies su jouer... partir au hasard... sur un coup de tàªte... pour n՚importe où... n՚importe quand... à§a qu՚il faudrait pouvoir... ce qui t՚en empàªchait... ne laisserait personne derrière toi... ce qui te retenait... ces vieux dans le hall de la gare... tu venais pour la photocopieuse... dossiers d՚inscription pour la fac... la cité U... la plus proche... point presse... photo-maton... photocopieuse... cinq francs pour les photos... photocopies en attendant qu՚elles sortent... jamais aimé voir ta tronche en photo... regard qui ne sait où se poser... trop de tension devinée... affleure aux traits... vieux de l՚hospice... passaient leurs journées dans le hall... assis sur un banc... entre deux coups de rouge au Terminus... mégots qu՚il dépiautait... s՚en rouler une petite... leurs mots tu pourrais les dire... leur étonnement qu՚un train encore en gare... le changement de la loco... ces longs temps de silence... qu՚untel ne montait plus souvent jusqu՚à la gare désormais... ces mots tu les avais notés dans un carnet... tu avais encore un carnet dans ta poche à l՚époque... tu disais que du vrai Beckett... ces gars immobiles à ressasser... et le mouvement tout autour... stuck inside of Mobile... absurdes et exemplaires... pas sà »r que tu en aies tiré la leà§on... leur capacité de renoncement... des sages à leur faà§on... entre deux vins et la ville qui tente de s՚agiter autour d՚eux... un franc pour la photocopie... papier épais... encre grasse... diplà´mes... feuille d՚impà´ts des parents... à quoi se résumait déjà ta vie... personne pour t՚en demander davantage... seulement te situer dans un barème... rien de plus...

Voir en ligne : extraits précédents

ton trajet à vélo pour le collège

M.B. — 2012-05-25T08:34:14Z

ton trajet à vélo pour le collège... dans la DS du tonton jusqu՚à l՚école primaire... fly... easy cash... motel etap... ta grand-mère disait le grand pré... faux plat s՚accentuait au bout... là où commenà§ait la casse... pas de mur béton à l՚époque... simple grillage... entassements de carcasses... chiens loups qui gueulaient au bout de leurs chaînes... chaque fois la trouille... rester dans la 403... vue sur le bungalow à l՚entrée... imitation rondins... allure de cabane de western... un écriteau en bois au-dessus de la porte... arrondi circonflexe sur la partie supérieure... faà§on enseigne de saloon... attendre le temps qu՚il trouve la bonne pièce... fier d՚àªtre dans la dépanneuse... assis au siège gris défoncé... volant cranté bosselé couleur d՚os... clés qui traînaient au plancher... oh bèh tu sais, avec du 13 et du 17... chiffons cambouis... fil électrique qui descendait du toit pour le gyrophare orange... le tonton finissait par revenir... le temps de trouver la pièce... la démonter... te faisait signe avant d՚entrer au bungalow saloon avec le patron... bureau où payer... et boire un coup... ressortait pièce à la main... dans un carton quand c՚était plus gros ou que tout un tas de boulons... dos des cottes cambouis poussière... actionner la tirette pour démarrer.... levier de vitesse au volant... demi-tour... barres de remorquage qui s՚entrechoquaient à l՚arrière... le moteur braillait pas... juste lui faire donner tout ce qu՚il avait dans le ventre... pas dà » récupérer grand chose sur sa dernière DS...

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