Michel Brosseau | à chat perché

driving that Google car | index

M.B. — 2017-04-11T08:04:16Z

Écrire les pensées, réflexions du gars qui conduit la Google car, et tenter d'appréhender un peu de ce que nous disent du monde les images de Street View et comment celles-ci nous y donnent accès. Se limiter à la région que j'habite, Centre-Val de Loire.

Ici, les lectures qui alimentent l'écriture.

Lire la micro-série qui peu à peu s'est mise en place, autour de la formule le gars que j'ai remplacé.

Index par titres

2CV |

(l')homme |

jardin | jumelage | jusqu'où |

nature | no comment | nouveau visage | novlangue |

office | original |

quadrillé |

zone blanche

Index thématique :

autoroutes, voies rapides : péage | cauchemar |

écrire : coffret | disponible | reflets

enfance : cirque | cour d'école | élan | (un) enfant court | ficelle

fenêtres : façade | fenêtre | fenêtre #2 | fleurs

géographie, urbanisme clocher | sente

murs : géométries | mur | office

noms de rue, lieux-dits, etc. : (le) bout du monde | enfer | fabricant | folie | Prométhée

objets écheveau | récits

prisons prison | prison #2

reflets miroir | miroir #2

temps : cadran géomètre #2 | lavoir | nature | signes

Index géographiques :

Par commune :

Par département :

Only you

M.B. — 2015-02-03T10:39:12Z

Combien déjà de sites comme celui-ci ? Dont on disait partout que c'était un truc de oufs ! Et qui bientà´t plongeaient l'oubli. C'était à§a aussi le web, des engouements passagers. Souvent beaucoup de bruit pour rien, ou presque. Un truc marrant quand tu le découvrais. Mais dont tout le monde se lassait très vite. Du neuf, et vite ! Un frisson plus grand... Un vrai comportement de camés, toi comme les autres ! Il y avait eu le site qui te proposait de retrouver tes potes de lycée ou de collège — ta génération n'avait pas été touchée, l'enjeu pour vous avait plutà´t été de brouiller les pistes, effacer les traces —, construire ton arbre généalogique — tu étais trop jeune pour à§a aussi —, générer des couvertures de bouquins avec ton nom — tu l'as essayé à plusieurs reprises, encore ado, c'est sans doute màªme, mis à part les réseaux sociaux, le premier dans le genre qui t'ait attiré, du moins à en croire la liste dressée par les flics : ils t'ont pisté depuis chez tes parents, quand tu vivais encore chez eux, fouillé tous les réseaux que tu avais pu utiliser —, puis il y a eu le site qui t'envoyait en un point aléatoire du monde et te permettait de t'y balader — celui-ci, sur les bancs de l'amphi, avait apparemment été ta bouée de sauvetage —, celui qui te permettait de connaître ton avenir pour les quinze prochaines années, en entrant simplement ton thème astral — le plus flippant, c'est que souvent il tombait juste, en tout cas c'est ce qui se disait, il y avait màªme eu une chaîne consacrée aux témoignages sur You Tube, true life à§a s'appelait, ou un truc dans le genre —, celui qui t'offrait de communiquer avec les morts, hosted ghost, à partir d'une série de photos, d'eux et des lieux qu'ils avaient habités, ou celui qui écrivait ta biographie à partir de ce que tu avais déposé sur les réseaux sociaux, des drà´les de fictions c'est sà »r, mais on s'en fout : tout à§a c'était pour le fun. Personne y croyait vraiment. Pour à§a qu'il avait fallu passer à autre chose. La déconnade ne suffisait plus. C'est là que la peur est devenue argument marketing. Le frisson devait se mériter ! Pour l'adrénaline, c'était de l'autre cà´té qu'il fallait aller, cà´té black web comme ils l'appelaient dans la presse. Ils en avaient fait leurs choux gras de ce truc. Un espace parallèle, mafieux en diable, où tu pouvais trouver de la came et te constituer un arsenal. En deux clics et quelques bit coins tu voyais débouler ta dope dans ta boîte aux lettres. Et des trucs de qualité, à ce qu'on disait. De l'Amazon version destroy ! Pas une soirée sans qu'un mec te propose des acides ou des amphés certifiés black web. Un vrai label de qualité, c'était devenu ! Dixit les flics ! Aussi c'est pas étonnant que tout un tas de sites de tordus aient commencé à faire le buzz sur l'envers de la toile. Accompagnés de la légende noire qui convenait : que du risque à t'y connecter. Te faire assécher ton compte bit coins. Te faire repérer par les flics qui, paraît-il, commenà§aient à y patrouiller sévère. Ou te faire pirater ton adresse IP, ta bécane devenue serveur pour la pègre ou le terrorisme international. De la folie tout ce qui se racontait. Le dernier des blacks sites en vue avait fait dans le kitsch pour son nom : Only you. Et comme le ridicule est censé ne pas tuer, chaque fois que tu te connectais, tu pouvais entendre les premières mesures chantées par les Platters :

Only you can make this all world seem right Only you can make the darkness bright

Tu effectuais ton stage de dernière année lors de ta première visite. On ne te donnait sans doute pas grand chose à faire. Et tu avais profité de disposer d'une connexion autre que la tienne. Drame de l'open space tu avais dà » rapidement t'interrompre. Quelqu'un s'était approché, avais tenté de regarder sur ton écran. Tu faisais sans doute une drà´le de tàªte. Ou peut-àªtre avais-tu oublier de couper le son des enceintes. J'imagine assez bien l'effet produit par la voix des Platters. Un vendredi après-midi, à peu près une heure avant la débauche. Tu t'étais vite fait bien fait déconnecté d'Only you. Le hasard t'avait offert une chance. Que tu n'as pas su saisir. La curiosité sans doute. Ou l'inconscience de la jeunesse. Et ce goà »t du risque. Ne jamais oublier que c'était lui qui avait le succès de ces sites ! Ta seconde connexion avait eu lieu quelques heures plus tard. Depuis un bar proposant de la wi-fi. Comme tous ceux qui visitaient Only you depuis leur bécane, tu avais un peu flippé en voyant s'afficher un message de bienvenue. On te souhaitait une bonne visite en employant le pseudo qui te servait pour tes comptes Google. De vrais aspirateurs, ces sites. C'était à§a qui les rendaient dangereux. Mais maintenant que tu étais là ! Surtout que ce qui suivit dépassa largement tout ce que tu avais pu imaginé... Cette carte qui s'affichait... ces points au-dessus desquels apparaissaient des albums photos... Chacun de ces lieux tu les avais habités, à un moment ou un autre de ta vie. Tu as sans doute cliqué sur un des albums. Diaporama : toutes ces photos que toi et d'autres avaient prises et localisées sur les réseaux. C'était fabuleux ! Toute ta vie était là , à portée de clic. Les lieux, mais aussi ceux que tu y avais fréquentés. Tous ces visages : famille, amis, amours de vacances, connaissances, profs, entraîneurs, màªme ceux que tu avais affrontés quand tu faisais du tennis. Un vrai truc de dingues ! Tu n'as sans doute pas eu peur. Surtout bluffé. Balèze les mecs d'avoir réussi techniquement ce qui depuis longtemps demeurait un des grands fantasmes du net. La métaphore du filet, cette fois, prenait tout son sens. Avec tout ce qui remontait là du passé... Tu as sà »rement été un peu gàªné lorsqu՚en glissant le curseur sur une photo tu avais vu apparaître une fenàªtre contenant du texte. Tu t'étais rassuré en constatant que ces quelques lignes étaient purement informatives : identité de la personne, à¢ge, profession, situation maritale, professionnelle, loisirs... On aurait dit la fiche d'un personnage pour un jeu de rà´les. Et puis, c'était sà »rement visible uniquement pour toi. Personne d'autre sans doute ne pouvait avoir accès au contenu te concernant. Puisqu'on t'avait identifié dès ta connexion... Tu croyais àªtre parvenu à te rassurer quand un détail t'a fait flipper. Presque rien, comme souvent. La vue du visage d'un mort. On ne peut pas dire que tu l'aies oublié. Sà »rement pas. Mais de le voir, là . Tu as placé le curseur sur son front. La fenàªtre texte était différente des précédentes. Un fond noir. Avec un texte qui défilait :

Message d'avertissement : le site Only you ne pourra àªtre tenu responsable des suites liées à la lecture de ce document.

Suivait le formulaire traditionnel où était demandé de cocher la case précédant J'accepte les conditions d'utilisation... Tu as sans doute hésité. L'idée d'un pur foutage de gueule t'est passé par la tàªte. Tu avais sans doute déjà bu. Sans doute as-tu recommandé avant de commencer ta lecture. C'est du moins ce que laisse supposer ta carte de paiement électronique. Tu avais besoin de te détendre. Et puis tu partais en soirée ensuite. Toi et tes potes aviez l'habitude de vous chauffer, comme vous disiez. Comme la gomme des pneus avant les courses de bagnoles. C'était souvent l'image que vous utilisiez dans les commentaires que vous laissiez sous les photos prises dans les bars en début de soirée. Ce soir-là , tes potes t'ont assassiné sur ton mur. La première fois que tu n'étais pas au rendez-vous. Tu as commencé à lire. Cette fois, à§a tenait davantage du récit. Et toujours ces photos qui contextualisaient. Tu as fini ton verre, réglé tes consos à 7h57, puis tu es parti en voiture. Tu avais pris soin d'éteindre ton téléphone. Tu te sentais pris au piège. Comme tous ceux qui avaient, comme toi, choisi d'outrepasser l'avertissement adressé par les concepteurs du site. C'est du moins ce qui ressort des témoignages de ceux qui ont survécu à l'expérience. Dixit toujours les flics. Et les toubibs qui les ont pris en charge. C'est ce message qui t'a fait te sentir piégé. Ce message qui est apparu après que tu cliques sur en savoir plus :

ATTENTION : TOUTES LES PERSONNES CONCERNà‰ES PAR CE QUI SUIT SERONT AVERTIES DE VOTRE CONSULTATION PAR LES ADMINISTRATEURS DU SITE !

Personne n'a eu besoin d'avertir qui que ce soit. Et c'était en cela que les administrateurs d'Only you étaient redoutables. Et juridiquement à l'abri de toutes poursuites. Tu n'étais pas allé plus loin dans ta navigation. Et quand bien màªme tu l'aurais tenté, il n'est pas certain que tu aies trouvé beaucoup plus que ce que tu avais eu sous les yeux dans les pages précédentes. C'est à tes souvenirs qu'ils t'avaient renvoyé. Ce sont eux qui t'ont mené à 300 kilomètres de là où tu effectuais ton stage. Cette ville où tu avais fait tes études. On me permettra de ne pas la citer. De toute faà§on, qu'importe ? Tu as traversé une zone commerciale. Il n'y avait déjà plus personne à cette heure. Tu as peut-àªtre croisé la voiture d'un vigile, entendu l'aboiement de son chien. Mais ce n'est pas à§a qui allait t'arràªter. Tu as laissé ta voiture dans le parking d'un distributeur d'électroménager. Tu as escaladé le talus qui mène à la voie ferrée. Tu savais que les trains ne ralentissaient qu'après, une fois passée la zone commerciale. Pour leur entrée en gare. Tu l'avais pris assez souvent pendant trois ans. Lui aussi, d'ailleurs. On me permettra de ne pas le nommer. De toute faà§on, qu'importe ? Celui dont tu avais revu le visage quelques heures plus tà´t. Tu ne l'avais pas effacé de ta mémoire. Seulement, tu avais fait avec. Ou tu avais fait sans. En fait, tu avais fait comme si. Comme si tu ne l'avais pas écouté ce message qu'il t'avait laissé. Tu partais en soirée. Lui ne sortait jamais avant le vendredi soir. La suite, ils ne te l'auraient sans doute pas màªme raconté sur ce putain de site. Du bluff, tout à§a. Du vent ! C'est à toi-màªme qu'ils t'avaient renvoyé. Et seulement à toi. Mais à§a suffisait pour que toi aussi, comme lui quelques années plus tà´t, tu escalades le talus qui menait à la voie ferrée. Seule différence entre toi et lui, n'avoir prévenu personne.

generated by :
Un livre ou un manuscrit trop horrible pour àªtre lu – on est prévenu de ne pas le lire – quelqu՚un le lit et on le retrouve mort. L՚affaire d՚Haverhill.
H. P. Lovecraft, The Commonplace Book, note 56.

LOVECRAFT GENERATOR
table des matières

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rechercher

M.B. — 2014-09-12T09:37:47Z

rechercher via web la trace d'un ami perdu, n'en trouver qu'une photo, illustration d'un article de presse régionale — il y aurait là le début d'une fiction —, constater qu'il n'a pas changé de bord politique, ni de profession, reconnaître le haut de son visage — la photo est mal cadrée —, se dire qu'il n'a pas tant vieilli, après quelques tentatives se résoudre à admettre que c'est là la seule trace, être déçu de ne pas avoir accès à davantage de sa vie actuelle, avoir conservé dans un carnet sa nouvelle adresse et son numéro de téléphone, mais regretter de ne pas trouver une adresse électronique par laquelle faire signe, ou acte de pensée, parce que juger trop intrusif le téléphone, et détester l'utiliser, et trop formel un courrier papier, penser à l'encombrement ridicule de mon compte Facebook, y avoir lu ce matin, volée hasardeuse, qu'un des cinq regrets récurrents exprimés lors d'une agonie étaient de ne pas avoir tenté de renouer avec des amis perdus de vue : c'était là que tout avait commencé, dans le flot des inconnus croisés sur l'écran

je suis mort

M.B. — 2014-09-09T10:02:10Z

Trouvé ça en cherchant un nom pour un personnage ultra secondaire du prochain polar :

Il existe donc un Top 10 des morts. Et ces proximités. Un jour, peut-être, tous nos visages, pas que ceux des qui chantent ou prophétisent, tous. Peut-être qu'il existerait aussi un Top 10 pour gens ordinaires. Et imaginer les familles acheter des clics pour remonter dans le top 10.

Pour l'instant, juste les images des vivants qui viennent flirter avec celles des morts. De ceux qui aiment Je suis mort.

Pour recevoir des news de l'au-delà , j'ai pas osé cliquer. On sait jamais : il suffirait que ça marche... Et là , crois-moi, t'es mal !

fictions que tu croises

M.B. — 2014-02-11T16:30:07Z

Ces fictions croisées le temps de la lecture d'une page, pas si sûr qu'aussitôt lues, aussitôt abandonnées : ce soir, deux mille mots du mardi accomplis, demeure ce chien, berger d'Anatolie, protecteur des troupeaux qui combat ours et loups, de même se mesurer à un lion, qui aurait été employé au combat, capable de sauter sur un cheval et faire tomber un cavalier, et les fictions qui se proposent, nid de frelons qu'on balance (l'avoir lu chez Manchette la semaine dernière, Laissez bronzer les cadavres), chauve-souris mais là , j'avoue, j'ai pas bien compris le rapport avec les bombes incendiaires, les serpents venimeux, les chiens démineurs qui se seraient fait empoisonner en Serbie, des portes ouvertes sur la fiction, des histoires qui se proposent, et sans doute là-dedans aussi de la fiction qui s'ignore. Ce serait bien un bouquin qui porterait en son sein ses propres ressources et ses greffons. Sinon, passé la journée essentiellement avec Dom Calmet et deux gars qui buvaient une bière en compagnie d'un chien noir.

jamais un macchabée n'abolira le hasard

M.B. — 2014-01-01T10:30:00Z

à‰change aujourd'hui avec G@rp qu'on peut lire sur ses blogs : la suite sous peu, l'@robase str@tégique et sur le site de la revue littéraire en ligne Fric-Frac Club. G@rp a aussi publié deux ouvrages chez publie.net dans la collection e-styx : Locked in Syndrome où —hasard objectif !— il revisite la légende de la ville d'Ys, et Motel.

Un màªme titre pour son texte et le mien puisque tous deux ont été écrits suivant le màªme principe :

d'abord création d'un googledoc, espace de travail virtuel mais néanmoins commun où travailler depuis Marseille ou Orléans,
une première phrase que je propose à G@rp en vue d'écrire un récit bref et noir et vice versa (et d'ailleurs peut-àªtre plus vice que versa vu les phrases !)
trois jours pour écrire un récit complet, tout en sachant qu'à l'issue de ces trois jours chacun pourra intervenir sur le texte de l'autre : lui faire un croche pattes !... trois jours pendant lesquels voir le travail de l'autre avancer selon son propre rythme (l'un qui bosse en matinée et l'autre plutà´t en soirée : cliquer sur File puis see revision history), lire ou non ce qu'écrit l'autre, échange de mails (grà¢ce à l'intervention de la connecting pipeule spécialiste), de twitts, intensité de l'exercice d'improvisation en temps limité
croche pattes final sous forme d'une phrase placée après la chute initiale du récit, de nouveau trois jours à trimer et que chacun retombe sur ses pattes

Un enfer, un calvaire !... et une grosse dose de plaisir !...

La liste des vases du mois établie par Brigitte Célérier (comme chaque mois un grand merci !)


jamais un macchabée n'abolira le hasard

J՚étais tombé dessus par hasard. D՚ordinaire, je n՚empruntais jamais la rue Quitourne au bas de la rue Enpente, et, ce soir-là pas plus qu՚un autre, rien ne me prédisposait à changer mes habitudes : dernière clope de la journée indissociable d՚une sortie nocturne dont le tracé demeurait identique depuis des semaines - le doc m՚avait conseillé trente minutes de marche par jour ; il y tenait, je m՚y tenais, cigarette en béquille, traînant un tantinet la patte.
On se revoyait tous les trois mois pour ce que j՚appelais â€œle contrà´le technique â€œ et jamais, jamais il n՚omettait de me demander si je respectais le programme qu՚il m՚avait recommandé. Ma réponse, elle aussi, ne changeait pas d՚un pouce : â€œBien sà »r, docteur.â€ Le hochement de tàªte qu՚il balanà§ait alors me confortait dans ma décision de ne pas lui révéler l՚existence de la clope. Il n՚aurait pas compris, il n՚était pas payé pour - non : je ne le payais pas pour comprendre. Ni pour me guérir, au demeurant ; il avait fini par avouer sous la torture larmoyante de mon regard de cocker que j՚étais condamné. J՚ignore pourquoi je continuais à le payer, d՚ailleurs. L՚habitude, sans doute - la preuve : il ne m՚imposait jamais de contre visite. D՚un autre cà´té, pour l՚étiquette perforée à coller sur le pare-brise, je pouvais repasser puisque j՚allais y passer.
Condamné.
à‡a m՚était tombé dessus par hasard. Ou presque. à€ force de brà »ler ma vie par les deux bouts, avec autant de plaisir que ceux qui mangent une banane, j՚aurais dà » m՚y attendre. Sauf que - comment dit-on, déjà ? Au pays des aveugles...
Bref, condamné.
— Combien de temps ?
J՚ai toujours pensé que les toubibs étaient des sortes de maîtres zen, entraînés pour ne rien laisser paraître de leurs émotions - une UV de plus pendant leurs années de fac. De deux choses l՚une : soit celui-ci avait taillé les cours, soit j՚étais tombé, et pas par hasard puisqu՚il passait pour le plus grand spécialiste dans son domaine, sur un margoulin. Quoique, à bien y réfléchir - je cogite beaucoup, pendant l՚épisode quotidien de la dernière clope du soir - sa spécialité ne nécessitait pas qu՚il ait obtenu la moyenne en zenitude appliquée. Ce que le doc s՚est empressé de confirmer aussità´t après mon point d՚interrogation.
Il a pà¢li, puis sa pomme d՚adam a fait piquet de grève, bloquant sa salive, il n՚a pas eu d՚autre choix que de changer de couleur : un écarlate qui semblait assez seyant pour un médecin. Avec sa blouse blanche, à§a lui filait un cà´té croix-rouge qui s՚accordait bien au personnage. Croix-rouge ou allumette, en y repensant - passons. Parce qu՚à mieux le regarder, je me suis dit que le condamné, à ce train-là , à§a allait finir par àªtre lui...
Je peux le dire, maintenant : le dieu des docs existe.
Le mien - de doc, pas de dieu - a tout à coup repris son souffle : à part un miracle, je ne voyais pas ce qui -
— Vous tenez vraiment à le savoir ?
Je ne me suis ni étranglé ni étouffé màªme si ce n՚était pas l՚envie qui m՚en manquait : le doc, lui, ne manquait pas - enfin, plus d՚air !
— Vous croyez que je pose la question pour quoi, exactement ?
Il a rerougi, repà¢li - faà§on ambulance - puis là¢ché :
— Un an, trois mois, deux jours, vingt et une heures et trente-deux minutes.
Je veux bien qu՚on dise que la médecine n՚est pas une science exacte, mais là , à§a en avait l՚air et la chanson.

Deux. Heures.
Deux heures à le cuisiner, le travailler au corps. Il n՚a
rien.
Là¢ché.
Retranché derrière son sacro-saint secret professionnel : serment d՚hypocrite, ouais ! Ce mec en savait plus qu՚il ne voulait l՚admettre, j՚en aurais mis ma tàªte au feu et ma main à couper - condamné pour condamné...
Tout ce qu՚il a dit, à§a a été de ne pas omettre de faire trente minutes de marche par jour.
— à‡a ralentira le compte à rebours ? j՚ai fait en ricanant.
Le doc a eu un sourire de Joconde, je m՚en serais passé.
— Alors à quoi bon ?
— à‡a ne peut pas vous faire de mal.
Se foutait-il de ma gueule ?
— Ben voyons ! Ce qui me tuera me rendra moins fort, c՚est à§a ?
Il a relevé un sourcil :
— Je ne suis pas certain de bien saisir ce que -
— Laissez tomber, doc.
Tuant, ce mec était tuant.
— Vous savez, il a repris, perdre un patient, quoi qu՚on puisse en penser, ne fait jamais plaisir à un médecin. On a tendance à se sentir, comment dire -
— Responsable mais pas coupable ?
Il a baissé la tàªte :
— En quelque sorte, oui.
— Et la marche, si je comprends bien, à§a vous donne meilleure conscience. Comme si vous aviez tout tenté jusqu՚au bout ?
Il a relevé le menton dans ma direction, les yeux dans les yeux.
— En... quelque sorte, oui.
Là , il me resservait mon coup de la torture larmoyante, avec son regard de hush puppy - sauf que le happy taxpayer, c՚était moi.
Il a dà » s՚écouler quelques minutes d՚un bruyant silence blanc avant que je ne reprenne la parole et me fende d՚une longue tirade :
— OK.
Lorsque je suis sorti du cabinet du toubib, j՚étais complètement HS. D՚avoir accepté son truc, là , des trente minutes de marche, à§a m՚avait achevé. Faà§on seppuku. Puis je me suis senti observé, j՚ai levé la tàªte : quinze paires d՚yeux rouges, furibards, me balanà§aient des éclairs assassins. Le doc devait vraiment àªtre un crac dans son domaine pour accumuler autant de clients en deux heures. Encore qu՚avec la précision de ces diagnostics, à§a n՚ait pas été surprenant. à€ croire que ce mec lisait l՚avenir dans le flacon d՚analyse d՚ur - non, rien.
J՚ai claqué la porte derrière moi.

J՚étais tombé dessus par hasard. Un an, trois mois, deux jours, dix-neuf heures et, heu, quelques minutes plus tard. Sur le coup, je n՚avais pas réalisé que le décompte et mon compte étaient bons, tout surpris que j՚étais de me retrouver dans la rue Quitourne au bas de la rue Enpente que je n՚empruntais jamais, d՚habitude. Perturbé.
Mais quand il s՚était avancé, là , il n՚y avait plus de doute possible. Ni de hasard, d՚ailleurs. Nous étions le jour J, à l՚heure H et à la minute pr -
— Vous avez eu de la chance, vous en àªtes conscient ?
J՚ai secoué la tàªte, je pigeais pas. Il a tendu l՚index :
— La cigarette aurait pu vous tuer bien avant.
J՚ai haussé les épaules :
— Un peu plus tà´t, un peu plus tard...
— Vous, vous vous en foutez peut-àªtre, mais pas moi.
Il m՚a regardé un long moment, sans bouger, comme s՚il cherchait à digérer un truc qui ne passait pas.
— Si je m՚en étais foutu vous croyez que j՚aurais fait ces trente putains de minutes de marche tous les jours ? Là , c՚est vous qui avez eu de la chance !
J՚avais dà » marquer un point parce qu՚il a encore laissé filer quelques minutes, juste le temps de me demander comment il avait bien pu savoir que j՚allais virer de bord dans cette fichue rue Quitourne que je ne prenais jamais ! Ou alors je venais de subir une violente attaque du Syndrome David Vincent, et c՚est de à§a que j՚allais claquer ? Possible. Mais à§a supposait que lui, soit un - envahisseur ?
J՚ai plissé les yeux - non, à§a allait, il n՚avait pas le petit doigt en l՚air, juste un index recourbé sur la gà¢chette d՚un flingue qui n՚était pas là quelques secondes plus tà´t. Tout était - normal ?
Non, à§a ne collait pas. Un maître zen avec un Beretta en pogne, à§a me confortait dans mon idée d՚il y avait un peu plus d՚un an, trois mois, deux jours, vingt et une heures et trente-deux minutes : cette spécialité ne nécessitait pas non plus qu՚il ait obtenu la moyenne en zenitude appliquée.
D՚ailleurs, il transpirait et sa main parkinsonnait. Si à§a n՚était pas une preuve de plus...
— Bien, il a fait comme s՚il venait tout juste de m՚ausculter. Il est temps d՚y aller.
— D՚accord. Après tout, je suis mal placé pour contester, on dirait. Mais aller où ?
Il a éclaté de rire :
— Moi je ne vais nulle part, c՚est vous qui allez partir. Auriez-vous oublié que je vous ai condamné ?
Dans ma tàªte, les neurones qui se serraient enfin les coudes ont fait un raffut de wagons qu՚on raccroche à un train de marchandises sur une voie de garage.
— C՚était donc à§a ?
— Vous ne pouvez pas comprendre. La vie n՚est pas tous les jours facile pour nous, médecins. L՚auto médication, voyez-vous. Un véritable fléau. Plus de patients. Alors on est bien obligé de se débrouiller, de se forger une réputation. Et à§a marche ! La précision de mes diagnostics a ouvert le tonneau des danaà¯des : ma salle d՚attente ne désemplit jamais.
Il rayonnait - j՚ai fait la grimace : le procédé était discutable, d՚autant plus que j՚allais en faire les frais.
— Et personne ne s՚étonne du taux de mortalité de votre clientèle ?
— Absolument pas ! D՚abord parce que j՚annonce la couleur d՚entrée de jeu, ensuite parce que je ne suis pas si fou : je ne tue pas tout le monde. Juste un pourcentage savamment calculé - crédible, en somme.
Je me suis passé une main sur la nuque :
— Comme quoi rien n՚a changé... Les probabilités ne m՚ont jamais franchement aimé.
— Allons, allons. Ne soyez pas défaitiste, prenez à§a comme si vous aviez joué au loto...
— J՚ai pas dit autre chose, doc. Ce n՚est pas pour rien que j՚ai les boules.
— Et puis, dites-vous que vous oeuvrez pour le bien de la science !
— Vous savez ce que je lui dis, à la science ?

Le doc ne l՚a jamais su, ne le saura jamais mais je ne pense pas que à§a l՚ait intéressé, de toute faà§on.
Quand j՚ai ouvert la bouche pour dire tout le bien que je pensais de la science, son Beretta m՚a coupé la parole - malpoli mais imparable.
Par contre, je ne pense pas qu՚il ait réalisé que je souriais tandis que je m՚affalais en flaque sur le pavé d՚une rue que je n՚empruntais jamais, tout comme je suis certain que s՚il l՚avait remarqué, il n՚aurait pas compris pourquoi je me fendais la poire.
C՚était pourtant simple : non seulement il venait de m՚offrir ma revanche sur les probabilités et leurs cousines statistiques, mais il s՚était aussi complètement fourvoyé dans son diagnostic de maniaque. La médecine n՚est pas une science exacte : elle retarde d՚une heure, quarante-cinq minutes et douze secondes.
Très précisément.

— La balle a perforé les poumons... Ensuite, elle est allée ricocher contre la plaque de la rue Quitourne, là -haut - vous voyez ? - et de là , est revenue, comment dire, à son point de départ.
Le regard de celui qui n՚a pas dit un mot jusqu՚à présent suit lentement le trajet qu՚on vient de lui décrire, comme pour mieux s՚en imprégner. Il hoche la tàªte :
— Poursuivez.
— Eh bien, comme la victime était à terre, la balle, je vous l՚ai dit, est revenue à son point de départ.
Soupir du peu loquace.
Puis.
— Développez.
Soupir de l՚autre, cette fois-ci.
Qui s'exécute néanmoins (qu՚on se rassure, il ne s՚agit ici que d՚une expression consacrée - aucun figurant n՚a été maltraité durant le tournage) :
— Vous connaissez la blague de l՚arroseur arrosé ?
— …
— Oui, bon, vous la connaissez. Remarquez, hein, c՚est un classique, dans le genre. Donc tout le monde la connaît.
— Je ne suis pas tout le monde.
(ici, la logique voudrait que le bruiteur se fende d՚une imitation parfaite, bien que réalisée avec les moyens du bord, du son des neurones cliquetants et emmerdés de l՚agent face à cette réplique à tout le moins gàªnante - pas tout le monde, est-ce n՚importe qui ? Malheureusement, une interruption de travail des intermittents du spectacle nous contraint à faire sans et à mettre votre imagination à contribution, merci. On reprend, les enfants. Tout le monde en place !)
— Ah. Oui. Eh bien comme qui dirait que le flingueur s՚est retrouvé auto-flingué. C՚est plus clair ?
L՚autre ne répond pas.
Pas tout de suite.
Il lève les yeux, refait le parcours de la balle doublement meurtrière : de là , à là , puis là -haut, pour mieux revenir frapper là .
Dans le silence qui s՚installe - il reste une place de libre pour quelques instants seulement, un blanc, en somme - le peu causeur passe une main sur sa joue mal rasée qui en crisse de se sentir ainsi raclée : un raffut de tous les diables (ici, la logique voudrait que le bruiteur, etc etc.).
— Plutà´t rare.
L՚agent ne peut réprimer un sursaut accompagné d՚un hoquet du plus bel effet, ou l՚inverse - il ne s՚attendait pas à ce que cette phrase survienne aussi vite. D՚autant plus que l՚autre semble désormais intarissable :
— Oui, vraiment - rare. Réussir un tel coup, il n՚y avait qu՚au billard, que j՚avais vu à§a. Billard américain, s՚entend. Pas vous ?
— Oh, moi... à€ part le flipper...
— Je vois (levant les yeux au ciel). Il n՚empàªche que deux cadavres avec une seule balle, il fallait le faire.
— Pas de chance pour le tireur, c՚est à§a ?
Courte pesée du pour et du contre avant de répondre :
— Statistiquement, il y avait peu de chances pour que cela lui arrive.
Hochement de tàªte de l՚agent, tandis que l՚autre s՚agenouille à cà´té de la dépouille du doc :
— Pour ainsi dire, à§a lui est tombé dessus par hasard.

G@rp

Voir en ligne : la suite sous peu

que les choses soient claires

M.B. — 2013-06-13T13:05:22Z

parce que du mal à intellectuellement comprendre et humainement admettre que soient attaqués avec autant de violence et de mauvaise foi les positions d'un homme et d'une structure qui pour moi se caractérisent par leur générosité, leur bienveillance critique et leur aptitude au partage, décidé de reprendre (avec son accord) le texte qui suit de Joachim Séné :

Un type tout seul qui a raison vs le plus gros éditeur numérique de DA WEURLD.
(d'après my innvestigéchionne)

Au début j'ai essayé de suivre, j'avais déjà raté des épisodes, d'autant plus difficiles à rattraper qu'ils avaient été modifiés, réécrits, au moment où j'ai débarqué (pourtant pas longtemps après le début).

En fait j'attendais une réponse de Laurent Margantin, mais rien. Alors j'ai dà » comprendre tout moi-màªme.

Arriver à la raison tout seul.

Sans la perdre.

(Et puis je sais que tout le monde n'a pas tout lu, pas tout vu passer, alors j'essaie ici de rassembler des éléments…)

Laurent Margantin crée une web-association car il ne se retrouve pas dans la web-édition : fort bien ! Mais pourquoi attaquer avec cette virulence (et une autre disparue d'après ce que j'ai compris, j'y reviendrai) la GRANDE maison d'édition Publie.net que quand tu demandes dans la rue tout le monde te le dit : "ah ! Publie.Net ? Oh mais on les voit partout y'en a marre ! à€ bas le monopole !" Ne pas àªtre d'accord avec la web-édition est une chose, mais…

Et là en fait… oui, j'ignorais totalement…

Alors, j'ai fait mon enquàªte…

et…

Rà‰Và‰LATIONS !

Publie.net brasse un pognon tel grà¢ce aux téléchargements phénoménaux de ses auteurs, qui certains jours ralentissent internet (oui, c'est Nerval.fr et Publie.net, cherchez pas plus loin, et TiersLivre aussi forcément), que les éditeurs papiers sont menacés.

Tous.

Sans exception. Les petits bien sà »r, mais les gros aussi.

C'est évident.

Et La Quinzaine qui connaît des difficultés de financement ? Et si c'était un coup de Publie.Net ?

Après tout, Laurent Margantin le dit ici (de Publie, Nerval, Franà§ois Bon mais sans nommer) :
"Genghis Kahn de l'édition", "obsession économique", "coterie" …

(Mais apparemment tout ceci ne serait pas des insultes.)

Et puis sur twitter LM parle des "laquais" qui défendraient Publie.Net (je parle au conditionnel car lui-màªme reste dans le flou à ce sujet, par tweet isolé mais parfaitement compréhensible tout de màªme… nous sommes laquais mais pas benàªts, hi hi :-) ). Ensuite il trouve que le mail de Gwen Catà la illustre "la dérive clanique".

(En passant : il s'agit à mon avis d'un mail d'ordre privé dont l'origine se situe dans le contrat signé, et je me pose la question de savoir s'il est légitime de la part de LM de le publier ? Non ? Enfin, bon, à§a me regarde pas.)

Oui, car LM n'a pas commencé par discriminer, c'est à dire créer le clan. Noooon. Bien sà »à »à »r .

Un éditeur doit accepter à§a, et surtout, pire bien sà »r : l'insulte, la diffamation, mais c'est à§a la liberté d'expression ne le saviez-LOL-vous pas ?

Hein ! Faut accepter la bagarre ! Ne soyons pas allié, ne faisons pas chacun son truc de son cà´té, c'est à dire cà´te à cà´te, c'est à dire laissant faire l'autre parce que les temps sont durs pour tout le monde et surtout pour la poésie, noooon, que nenni ! Mieux vaut un bon "grr… je suis plus fort que toi ! mon gros stylo écrit des trucs plus méchants et super justes ahah !"

(Ah… pourquoi ne s'est-il pas masqué tel un soupeur-hiro pour ne point àªtre reconnu ?)

Bref, je considère que la web-asso et surtout sa présentation par Margantin, faà§on "You're either with us, or against us", a brisé quelque chose. Un équilibre qui existait sur le web, loin des préoccupations claniques, justement, du monde ancien, et à§a devait manquer à LM qui a ramené violemment ce moyen-à¢ge par son dénigrement injustifié, quand il lui suffisait de dire qu'il ne pensait pas que c'était un modèle pour le web, que de faire payer une revue en ligne, et qu'il préférait développer quelque chose à cà´té, sans parler de "la Firme", ni de "coterie" ni de "littérature-variétés"…

Bref juste en se concentrant sur l'écriture… pourquoi vouloir casser ? Parce que à§a "ferme" le web ? Ah bon ? La force de nerval.fr serait d'avoir FERMà‰ LE WEB ??? Tu te rends compte, lecteur, lectrice ? FERMà‰ LE WEB !? PUTAIN VITE OUVREZ LA PORTE … euh la fenàªtre … euh la pop-up …
non mais LOL en fait quoi.

(Oui, alors, donc, je disais, "Firme" vient d'un texte paranoà¯aque écrit puis retiré par LM, une sombre histoire de police… Dommage à§a avait l'air drà´le. Alors c'est facile à§a aussi, de l'écrire, de le faire lire, de le retirer, et de jouer les victimes, de crier à la censure…)

Que LM conteste la notion d'éditeur, dans sa grande indépendance et intégrité et logique, est assez comique quand on sait qu'il écrit dans La Quinzaine (mais ne parle pas de littérature numérique, hein, ou alors on me l'a caché, je connais mal ce magazine j'avoue, en tout cas apparemment on y mélange pas tout) et veut conserver ses bouquins chez Publie.Net.

Car oui, on peut retourner sa veste, insulter publiquement, nuire, mais garder ses billes chez l'éditeur incriminé au lieu de les diffuser soi-màªme comme on le vante (puisqu'il garde le droit de les diffuser, précisons-le, le contrat Publie.Net n'est pas un cadenas comme dans le monde ancien.)

Ben oui, suffisait d'y penser !

à€ part à§a, que dire ?

On connaît ce modèle de la web-asso, ou quasiment, Margantin n'a pas encore inventé l'eau chaude et Remue.Net on connaît depuis longtemps (revue gratuite), les Vases-co on connaît (libre échange de textes), Les 807 (autre forme de revue), et Pastiches.Net aussi, tout à§a gratuit, avec des invités (cf. la chambre d'amis de Christophe Grossi), et puis on connaît les commentaires, les citations, les lectures… Alors oui, le système on le pige vite et pourquoi pas son modèle de web-asso comme étape supplémentaire, sur un autre plan que Nerval.Fr qui est une revue payante…

Ah mais pardon, les journaux papiers sont payants, mais pas les journaux web.

"Moi j'écris dans un journal payant mais toi nan, passque t'es sur internet, nananèreuh !"

OKER.

Et là je m'inquiète car… LM vit peut-àªtre le syndrà´me de Jack Torrance… ? Ouch… on espère pas… Mais si je vais à La Réunion un jour, je ferai attention aux haches au détour des palmiers.

Non mais, sérieux, je ne plaisante qu'à moitié avec le syndrà´me Jack Torrance à La Réunion car c'est à Isabelle Pariente-Butterlin (qui se fait insulter par ailleurs par Claude Favre, soutien de poids sur Twitter de LM dans la web-asso, de "pute" et de "nazie", mais c'est une autre histoire) que LM a déclaré "Si je concevais mon blog comme une île je me foutrais une balle" et je me demande si LM voit assez de monde, et si quelqu'un là -bas pouvait s'occuper de lui.

Merci.

Non mais sérieusement.

Moi-màªme, vivant partiellement la situation d'auteur dans la solitude des lieux d'écritures tandis que le monde bouge autour de moi mais sans moi, je m'inquiète pour moi-màªme de prendre tant au sérieux tout ce foin paranoà¯aque, et je me dis que je plonge dans la polémique pour les màªmes raisons médicales que LM.

Gloups.

Non allez, je plaisante, je ne veux traiter personne de fou (ah zut, trop tard, je crois que j'ai prétérité) simplement un petit problème d'ego chez Margantin… ?

Car au fond, je constate bien, à ce que j'entends, à ce que je lis, à la rumeur web écrite et non-écrite, que Publie.Net a une vraie reconnaissance, une reconnaissance sur le web, mais aussi hors du web par des invitations, des lectures, des ateliers, dans des lieux hors du web mais qui l'écoutent : universités, lycées, bibliothèques, centres régionaux du livres, etc. Je le sais, il y a des échos, des reprises, des propositions, je ne me plains pas, je ne pleurniche pas à la poésie pas lue, pas vendue, pas ceci, pas cela, je dis juste que à§a reste un peu confidentiel (mais sans juger à§a négativement ni positivement, simplement que ce n'est pas une quelconque hégémonie économique ou je sais pas quoi) et un peu lu, et c'est comme à§a pour tout le monde qui ne vend pas du Marc-Amélie Mussbecq, papier ou pas.

Alors Margantin, de fait, par la calomnie, cherche à casser cette reconnaissance… Dans quel but ? Pour récupérer une audience ? Rechercher la reconnaissance d'àªtre un hater ? Pour des convictions ? Des convictions qui feraient que le fonctionnement de Publie.Net serait à jeter en 2013 mais pas en 2010 ? Qu'une revue peut àªtre payante en papier mais pas en ligne ? Je paye Médiapart et n'achète pas Libération papier, est-ce que cela a un rapport ? Est-ce un coq, est-ce un à¢ne ? Non c'est Superman ?

Allez, je vais prendre un valium (moi) et je reviens.

JS / 13 juin 2013.
*

[ j'avais mis à§a au départ, pour clore :
Spinoza, tweeté aujourd'hui par I. P.-B. :
"L'orgueilleux aime la présence des parasites ou des flatteurs, il hait celle des généreux. — Spinoza, à‰thique, cor. de la prop. LVI."
ensuite j'ai regretté, mais j'oubliais, j'avais peur,
mais il faut pas, à§a va aller,
alors je laisse
m'affublant également de l'étiquette de "parasite", pour voir relayé,
augmenté,
ce débat qui nuit à la vraie générosité,
la sagesse,
le travail,
l'écriture,
le lecture ]

Voir en ligne : ce qu'en dit Anna Jouy (et qu'on pourrait partager aussi)

liens

M.B. — 2013-04-10T13:24:15Z

[1] cette liste ne se veut ni exhaustive ni définitive, désolé pour les oublis : pour la compléter, suivre chaque premier vendredi du mois les échanges qui ont lieu lors des vases communicants

street view, outil fantastique

M.B. — 2013-03-14T14:03:37Z

Pont Georges V, Orléans. Plus de vingt ans maintenant que j'habite l'agglo, à quelques mois près la moitié de ma vie, et jamais il ne m'était arrivé un truc pareil : vouloir aller boire un coup en terrasse et

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constater que parfois sujet aux hallucinations...

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écrire web | atelier d'écriture

M.B. — 2013-03-11T12:00:00Z

Atelier d'écriture à la médiathèque Anna Marly, Saint-Jean de la Ruelle.

— >Partir de l՚idée que le web peut non seulement servir de support mais aussi de source à l՚écriture, d'aliment à celle-ci.
— >Tenter de mettre en évidence que le web est une prise directe sur le monde, en temps réel, mais qu'il est aussi lieu d'accumulation, mémoire encombrée et hétéroclite, et porte ouverte sur l՚imaginaire et la fiction.
— >Pratiquer l՚écriture du rebond, de l'interaction, associer des images à l'écriture.

Les textes des participants sont à lire ici.

Toute participation extérieure à l'atelier est la bienvenue, sur cette page via les commentaires.

Proposition d՚écriture 1

Nous sommes tous des romanciers en puissance !
à‰crire la quatrième de couverture d՚un roman fictif.

à‰crire à partir d՚un outil proposé par le web, écrire bref, parodier, insérer un commentaire, utiliser des mots-clés.

Le web propose des outils dont chacun peut s՚emparer à des fins d՚écriture. Ces outils fournissent d՚autres points de départ à l՚écriture de fiction. Et le web étant un espace où se màªlent, comme sur l՚écran de la télé, fictions et bribes du réel, il permet de jouer sur la frontière entre réalité et fiction : ainsi à partir du site Un titre – générateur de titres de romans (génération automatique d՚une couverture de roman avec titre et photo) peut-on réaliser une vraie fausse couverture dâ€˜ouvrage et, pourquoi pas, rendre compte d՚un roman fictif.

à‰tapes de l'écriture :

1. Choisir ou non un pseudonyme, puis créer via le site Un titre une couverture avec titre et photo (possibilité de plusieurs essais, mais prendre soin d՚enregistrer à chaque fois l՚image de la couverture)

2. à‰crire la quatrième de couverture du roman : (ne pas hésiter à pratiquer la parodie !)

a) un court compte-rendu accrocheur (environ 80 mots)

Doc Sportello, teint d՚endive et coupe afro, atteint d՚une fà¢cheuse tendance à s՚endormir au mauvais moment par abus de marijuana, est détective privé dans la Californie des seventies. Chargé d՚enquàªter sur Mickey Wolfmann, promoteur milliardaire à tendance nazie, il doit faire &quipe avec le flic Bigfoot, son meilleur ennemi. Un voyage totalement déjanté au pays des hippies. Si cool, man.

b) un extrait du roman (environ 25 mots)

Traiter avec le hippie suppose une approche assez directe. Sa nature infantile le fera réagir favorablement aux drogues, au sexe et/ou au rock՚n'roll.

c) une présentation de l՚auteur (environ 40 mots)

Né aux à‰tats-Unis en 1937, Thomas Pynchon, écrivain à l՚anonymat obstiné depuis près de quarante ans, est l՚auteur d՚une oeuvre prodigieusement inventive et foisonnante. Ses romans V, Mason & Dixon, et Contre-jour sont disponibles en Points.

d) une phrase extrait d՚un article critique (environ 10 mots)

Le roman le plus drà´le, accessible et sexy de Pynchon. Les Inrockuptibles

3. Dans un troisième et dernier temps, lire les productions des autres participants à l՚atelier et déposer un commentaire (le web comme écriture du rebond) : avis critique sur le roman, questions, remarques diverses, évocation d՚autres ouvrages du màªme auteur…)

Proposition d՚écriture 2

en regardant par la fenàªtre web

à‰crire à partir d՚un outil proposé par le web (Google Maps Street view, Google Earth, Wikipedia, etc.), décrire, inventorier, lister.

On envisage souvent le web comme une fenàªtre sur le monde. Cet accès à autant d՚images du monde nous dévoile quoi de celui-ci ? Dévoilement possible si nous rendons actif notre regard, si nous essayons, nous efforà§ons de voir ce qu՚on ne voit plus afin de dépasser l՚image première qui s՚impose à nous et qui semble trop évidente pour présenter un quelconque intéràªt. Et dans l՚abondance des images du monde proposées, en isoler un fragment et le passer à la loupe.

Il y a beaucoup de choses place Saint-Sulpice, par exemple : une mairie, un hà´tel des finances, un commissariat de police, trois cafés dont un fait tabac, un cinéma, une église à laquelle ont travaillé Le Vau, Gittard, Oppenord, Servandoni et Chalgrin et qui est dédiée à un aumà´nier de Clotaire II qui fut évàªque de Bourges de 624 à 644 et que l՚on fàªte le 17 janvier, un éditeur, une entreprise de pompes funèbres, une agence de voyages, un arràªt d՚autobus, un tailleur, un hà´tel, une fontaine que décorent les statues des quatre grands orateurs chrétiens (Bossuet, Fénelon, Fléchier et Massillon), un kiosque à journaux, un institut de beauté, et bien d՚autres choses encore.

Un grand nombre, sinon la plupart, de ces choses ont été décrites, inventoriées, photographiées, racontées ou recensées. Mon propos dans les pages qui suivent a plutà´t été de décrire le reste : ce que l՚on ne note généralement pas, ce qui ne se remarque pas, ce qui n՚a pas d՚importance : ce qui se passe quand il ne se passe rien, sinon du temps, des gens, des voitures et des nuages.

La date : 18 octobre 1974.

L՚heure : 10h 30. Le lieu : Tabac Saint-Sulpice.

Le temps : Froid sec. Ciel gris. Quelques éclaircies.

Esquisse d՚un inventaire de quelques-unes des choses strictement visibles :

Des lettres de l՚alphabet, des mots : « KLM » (sur la pochette d՚un promeneur), un « P » majuscule qui signifie « parking » ; « Hà´tel Récamier », « St-Raphaà« l », « l՚épargne à la dérive », « Taxis tàªte de station », « Rue du Vieux-Colombier », « Brasserie-bar La Fontaine Saint-Sulpice », « P ELF », « Parc Saint-Sulpice ».

_Des symboles conventionnels : des flèches, sous le « P » des parkings, l՚une légèrement pointée vers le sol, l՚autre orientée en direction de la rue Bonaparte (cà´té Luxembourg), au moins quatre panneaux de sens interdit (un cinquième en reflet dans un des glaces du café).

Des chiffres : 86 (au sommet d՚un autobus de la ligne n°86, surmontant l՚indication du lieu où il se rend : Saint-Germain-des-Prés), 1 (plaque du n° 1 de la rue du Vieux-Colombier), 6 (sur la plaque indiquant que nous sommes dans le 6° arrondissement de Paris).

Des slogans fugitifs : « De l՚autobus je regarde Paris ».

De la terre : du gravier usé et du sable.

De la pierre : la bordure des trottoirs, une fontaine, une église, des maisons…

De l՚asphalte

Des arbres (feuillus, souvent jaunissants)

Un morceau assez grand de ciel (peut-àªtre 1/6e de mon champ visuel)

Une nuée de pigeons qui s՚abat soudain sur le terre-plein central, entre l՚église te la fontaine

Des véhicules (leur inventaire reste à faire)

Des àªtres humains

Une espèce de basset

Un pain (baguette)

Une salade (frisée ?) débordant partiellement d՚un cabas

Georges Perec, tentative d՚épuisement d՚un lieu parisien p9-11.

à‰tapes de l'écriture :

1. Sur le modèle de tentative d՚épuisement d՚un lieu parisien de Georges Perec, utiliser Google Maps street view et Google earth pour décrire un lieu que l՚on connaît ou non : décrire ce que l՚on voit, dresser un inventaire en utilisant différents angles de vue et en s՚attachant à àªtre le plus précis et le plus exhaustif possible.

2. à€ la différence de Perec qui poursuit son expérience d՚observation du 18 au 20 octobre 1974 à différentes heures de la journée, Street view ou Google earth nous offrent un instantané. Imaginer l՚aspect des lieux à d՚autres moments de la journée, se demander qui est présent, pour faire quoi, en gardant ce souci d՚exhaustivité et de précision de l՚exercice précédent…