Michel Brosseau | à chat perché

journal vidéo | la version texte

M.B. — 2020-02-09T09:36:30Z

Si tenir un journal vidéo c'est aussi écrire, pourquoi ne pas lui donner la forme d'un livre ?

C'est aujourd'hui chose faite :

Journal d'un idiot ordinaire couvre la première année de cette aventure, du 29 janvier 2018 au 29 janvier 2019 et est précédé d'un bilan d'étape où je tente d'expliciter ma pratique et ses motivations.

L'ouvrage est disponible en print on demand sur la plate-forme Kindle direct publishing et donc accessible facilement via une commande Amazon. Un choix mûrement réfléchi, notamment motivé par le fait que la plupart de mes ouvrages publiés par des maisons d'édition traditionnelles sont aujourd'hui des livres morts, sans diffusion ou presque. Mais aussi parce que ne pas avancer seul, mais de façon collective, sous la bannière d'un label, Prose de vue [1].

Initiée par trois auteurs diffusant leurs productions sur la plate-forme YouTube, François Bon, Michel Brosseau et Arnaud de la Cotte, la collection Prose de vue regroupe des formes d'écriture à la croisée de la littérature et de la vidéo. Prose de vue est ouverte à celles et ceux qui s'inscrivent dans une démarche de création transmédia alliant écritures, images et sons. Elle s'adresse également à celles et ceux qui tentent de théoriser ces voies nouvelles. Prose de vue se définit comme un outil transversal similaire à un label au sein duquel chacun publie ses textes de manière indépendante. Prose de vue a aussi pour vocation de rassembler les travaux d'auteurs désireux de dépasser les frontières traditionnelles établies entre les supports et d'expérimenter des modes de diffusion renouvelés soucieux d'une plus grande proximité entre le créateur et son public.

On peut aussi retrouver dans la collection Prose de vue la version texte du Journal filmé d'Arnaud de la Cotte :

Journal filmé, le texte (tome 1) du 12 février 2016 au 15 février 2017

Journal filmé, le texte (tome 2) du 19 février 2017 au 16 février 2018

[1] L'expression est empruntée à Érika Fülop

journal vidéo | quelques réflexions

M.B. — 2018-11-15T10:15:25Z

15|11|18

Les questions qu'Erika Fulop m'a adressées la semaine dernière — merci à elle ! — ont été l'occasion de réfléchir sur ma pratique du journal vidéo. Je reprends ici mes réponses en essayant de développer et préciser ce qui peut l'être, de faire des ajouts si besoin. Ceci n'a sans doute d'intérêt que pour moi, et pour ceux qui tentent d'associer écriture et vidéo. [1]

1. Chronologie de l'écriture et de l'enregistrement

La prise des images se fait indépendamment de l'écriture du texte composant la voix off. Les images se font au hasard du jour, pendant les promenades, depuis les fenêtres de la maison, dans le jardin, pendant les déplacements en voiture ou en train, parfois, mais extrêmement rarement, sur mon lieu de travail — il s'agit alors de vues depuis des fenêtres, d'objets, sans présence humaine. À partir du printemps un rituel s'est imposé : filmer le matin à l'ouverture des volets, ce que je fais moins depuis l'automne — les matins sont désormais prolongement de la nuit.

L'écriture de ce qui constitue la voix off a lieu le jour même, parfois le lendemain. Le seul cas où l'écriture se trouve liée aux images est lorsque je pense à une fiction possible : je conserve mentalement quelques phrases, un fil rouge, sur lesquels je reviens plus tard dans la journée pour les fixer, après qu'un travail de décantation se soit effectué. L'écriture a évolué dans son processus au fil du temps : au départ, je rédigeais scrupuleusement, quitte ensuite à effectuer quelques transformations pendant l'enregistrement audio de la voix, dans le but de donner une dimension plus orale à un écrit parfois un peu trop figé. J'ai progressivement travaillé à partir de notations brèves. Il m'arrive parfois d'improviser à partir de ces notes, de faire des ajouts, parce qu'en formulant s'ouvrent des voies inaperçues, des réflexions et/ou un jeu sur la langue : oraliser c'est aussi réaliser les potentialités de l'écrit. Quant à savoir ce que ça change se travailler la langue avec sa voix, en direct, sans filet — sinon de nettoyer ensuite la bande-son au moment du montage —, c'est une autre histoire. Certes il est possible de corriger, mais surtout en enlevant des éléments — silences, hésitations, un bout de phrase —, mais il me paraît difficile d'enregistrer une correction et de l'insérer ensuite, non pas pour des raisons techniques de montage — charcuter dans un propos n'est pas si compliqué —, mais parce que j'éprouve beaucoup de difficultés pour retrouver la même voix que lors de la prise initiale : l'intensité n'est pas tout à fait la même, l'engagement dans le propos non plus — difficile à expliquer, comme un saut de tonalité, même infime, mais qui s'entend celui qui parle n'est plus le même, n'a plus la même intention, il n'est plus dans le lâcher prise de l'improvisation, il corrige, il fixe.

Cette dimension d'improvisation m'a amené à essayer de fabriquer de très courtes fictions, en marge du journal, en réutilisant des images de celui-ci, légèrement retravaillée — j'utilise pour l'instant ralenti et contraste, après un essai récent dans le journal, je me dis que je pourrais aussi jouer sur l'objectif : le principe est de se lancer dans l'inconnu de la fiction, comme pouvait le faire Simenon à partir de ses notes prises au dos d'une enveloppe, mais non pas en écrivant pendant dix jours, mais en improvisant pendant quelques minutes, avec la voix, à partir d'une impression, d'un lieu, d'une phrase entendue, d'une scène aperçue ou rêvée, de se laisser aller à ce que Julien Gracq appelait l'à venir de la fiction, se laisser aspirer, tout en jouant sur/en étant joué par l'en deça de la langue cher à Nathalie Sarraute, par le travail de la voix, presque théâtral, en tout cas porteur de sens tout autant que les mots, par la tonalité de la voix, ses inflexions, son rythme, et le jeu des silences. Vient ensuite l'interaction avec les images : je ne sais si je maîtrise grand chose dans ce processus. Je peux jouer sur le rythme en calant la bande-son sur les images, je peux choisir celle-ci, il y a cependant une part qui m'échappe — et c'est sans doute ça qui me plaît dans ce travail de la vidéo : une remise en jeu.

La voix qui accompagne les images du journal évoque peu des événements du jour, de ce qui constitue ma vie privée ou professionnelle. J'ai parfois lu les titres des mèls que je reçois, parfois utilisé ce que je trouvais sur mon fil Twitter. C'est un journal au sens où il reçoit ce qui me traverse, depuis l'extérieur comme depuis l'intérieur, observations, pensées, souvenirs, disques écoutés, sites web ou ouvrages lus... Ce n'est pas un récit, même condensé, de mes journées. Ce sont des fragments de jour, tout comme les images. Fragments qui peuvent aussi être des lectures : extraits d'ouvrages que je suis en train de lire ou viens de terminer, ouvrages qui m'entourent dans mon bureau — ouvrages grigris, ouvrages fétiches comme en lisant en écrivant de Gracq ou les Petits traités de Quignard — et dans lesquels je puise en partie au hasard, ouvrages qui servent d'appui à mes tentatives d'écriture, et ouvrages qui peuvent alimenter la réflexion sur ce travail vidéo, conseillés par Arnaud de la Cotte, comme le Mise en je de Juliette Goursat, ou L'homme imaginaire de Morin. Je lis aussi souvent des extraits du Journal de Kafka, et de Charles Juliet. Kafka parce que j'ai toujours été attiré par ce mélange de notes au quotidien et de fictions brèves, souvent juste esquissées, ce même lieu où écrire les jours et poser les jalons d'une écriture — et parce que Kafka sait noter l'essentiel d'une scène vue, comme ce passage dans une gare : son écriture nous permet de voir, de fabriquer mentalement le film qu'il aurait pu faire. Juliet parce que l'exigence envers soi et l'écriture. Et façon pudique de dire via les journaux des autres ce de quoi on est aussi constitué, , une façon d'explorer la part sombre, une politesse de timide.

2. Images

Les images utilisées sont toujours celles du jour. Il s'agit de 5 ou 6 plans d'une dizaine ou quinzaine de secondes chacun, ce qui aboutit à un journal d'environ une minute, une minute trente. Les plus longs sont occasionnés par des trajets en train, ou en voiture, pendant lesquels ma compagne ou mon fils sont au volant – j'aime beaucoup à ces occasions filmer la mise à nu de la ville par la nuit. Je redécoupe très légèrement ces images et les monte environ une semaine après les avoir prises. Parfois, j'effectue le montage et enregistre et intègre la voix off le même jour, parfois plusieurs jours s'écoulent entre montage des images et ajout de la voix. Ce décalage me permet de ne pas travailler dans l'urgence et d'assurer un rythme quotidien de diffusion sur YouTube.

Ces images peuvent être envisagées comme des documents de la journée, au sens où elles captent l'infime, le passager : une lumière, une fleur, une voix, un nuage... Elles documentent le temps qui passe, font trace de son passage. Elles sont de l'instant conservé. Elles sont reflet du quotidien, de l'ordinaire, un pavillon de banlieue et son jardin, ce qu'on aperçoit depuis ses fenêtres, ce qui s'entasse dans mon bureau. Elles sont le reflet, si on regardait ces journaux dans leur succession, de changements infimes — j'ai beaucoup filmé la rangée de peupliers que j'aperçois depuis mes fenêtres, et celle-ci va disparaître le mois prochain — mais qui pourtant laisse trace dans ma vie et celle de mes proches, et qui aussi font sens, au moins portent des interrogations, notamment quant à l'espace dans lequel nous vivons, la transformation de la ville et de sa périphérie. Pour cette raison, je reviens souvent vers le Quarto consacré à Guy Debord pour en lire des extraits dans le journal, et ainsi l'éclairer.

3. Textes et vidéo

Je garde les textes. Je crois qu'ils ont un intérêt par eux-mêmes, dans la mesure où je les travaille, en tant que formes brèves, elliptiques. Au début, je plaçais sur mon site le pdf pour accompagner la vidéo. Pas sûr que quiconque soit allé regarder ça. J'ai en tête de rassembler ces textes. Reste à savoir où les publier. Pourquoi pas sur le site ? Mais il serait sans doute plus intéressant d'inventer un objet nouveau, où par exemple passer du texte à la vidéo via un QR code, du texte à la voix, de la vidéo au texte. C'est peut-être en partie là qu'est l'avenir de l'écriture dite numérique, dans une alliance d'approches diverses, texte, voix, images... On pourrait aussi imaginer un livre papier ou numérique avec QR code pour visionner sur la chaîne YouTube. Mais qui pour prendre le risque de l'hybride ?

Il me semble qu'il existe une continuité entre mes écrits publiés sur le site et mes vidéos : une inscription dans le quotidien, une dimension autobiographique, le goût pour des choses vues, entendues, une écriture elliptique privilégiant les formes brèves. Ma pratique vidéo est plus régulière que celle de la publication sur le site parce que je parviens mieux à l'intégrer dans le quotidien, et parce que une fois les images prises, ce qui demande moins de 5 minutes par jour, je me sens dans l'obligation d'y associer quelques mots. Et quand je ne trouve rien à dire qui convienne pour le journal, reste la possibilité de lire un extrait d'ouvrage. Ça correspond aussi à un moment de lassitude quant à la publication sur le site, à des interrogations sur l'univers du web dit littéraire — je retrouve avec la vidéo une part de réflexion collective qui me semble essentielle, avec des échanges porteurs via les commentaires sur YouTube [2]. Est en jeu aussi le goût pour une expérience de formes nouvelles, une expérimentation, une prise de risque.

La vidéo est révélatrice du rapport au réel : en se tournant vers monde, en en captant des éléments, c'est aussi soi qu'on interroge. Filmer est déclencheur d'une réflexivité, notamment de par ce qu'on choisit de filmer. Dans le journal du 17 septembre, je reviens sur mon goût pour les reflets, les ombres, toutes ces formes d'indétermination du réel, auxquelles on pourrait ajouter les eaux qui coulent, les ciels, le jeu des lumières. Filmer permet à la fois de s'inscrire dans le réel quotidien et de basculer vers le rêve. Je filme la soi disant réalité pour mieux y échapper. Edgar Morin, dans Le cinéma ou l'homme imaginaire, cite Jean Tedesco : « Il me semble que les images mouvantes aient été spécialement inventées pour nous permettre de visualiser nos rêves. » Filmer, c'est aussi opérer une bascule vers le fantastique [3] — accompagnée d'une fiction écrite ou seulement signifiée par l'image —, ce que je fais aussi sur le site dans des fictions brèves. Un autre lien entre ce que j'ai publié sur le site et ce journal est le temps : l'angoisse générée par le temps, la volonté de mener une activité créatrice si possible quotidienne, la nécessité de s'organiser pour en trouver le temps, le goût à saisir l'instant et les traces du temps.

Ce que la vidéo permet en plus, c'est de travailler avec sa voix, ce qui me plaît beaucoup. Je m'en sers chaque jour pour enseigner, je m'en suis servi un temps pour chanter ; l'utiliser pour écrire, revenir à une dimension orale de l'écriture me plaît beaucoup. Il y a beaucoup à faire et à creuser de ce côté-là : improviser avec sa voix, modifier l'écrit en le disant, théâtraliser son écrit, jouer avec sa voix dans une même production pour dire le jour, introduire la fiction, lire l'écrit d'un autre. Le travail vidéo permet de travailler cette autre dimension, comment on module notre voix, notre souffle, comment on introduit des rythmiques différentes, comment on joue sur les silences.

4. Matériel

Je travaille avec un Samsung Galaxy, et un enregistreur Handy Zoom H2. Logiciel de montage Shotcut. Un matériel très basique, voire low fi... J'aime bien ce côté brut. Et c'est aussi une question de temps, et de coût. L'avantage du téléphone, c'est qu'il est discret, et pas encombrant. Travailler avec une caméra, pourquoi pas pour des formes de fictions, mais pas pour le journal. Le journal doit demeurer simple à mener au quotidien, s'y insérer facilement. Et il est certain que l'idée d'une seule machine à textes et à images est séduisante, une machine qui permette l'association/interaction de deux langages. D'ailleurs, au début, j'utilisais le format portrait, en me disant que c'était proche de l'espace de la page. Le format paysage apparaît au bout d'un mois de journal vidéo et s'impose peu à peu. Sans doute aussi parce que se posait alors pour moi la question de la légitimité qu'on peut avoir d'utiliser un nouveau support.

Je n'ai un téléphone que depuis peu, et une des justifications de l'achat — détestant téléphoner — a été d'en faire un carnet de notes [4]. C'est d'ailleurs ainsi que commence le journal, par l'évocation du plaisir à retrouver l'usage d'une forme de carnet. Au début, j'imaginais m'en servir surtout pour écrire, et enregistrer des sons, photographier. L'utilisation de la vidéo a démarré avec le projet de faire un journal.

5. En guise de conclusion

Vu un film sur Alan Turing.

Ce que nos ordis nous permettent à nous de décrypter.

Nos espaces du dedans et du dehors, le mystère d'être.

Nous nous construisons dans nos machines, alors qu'importe d'y laisser une trace durable.

Ni s'inquiéter ni se réjouir que rien de ce qu'on bricole ici ne soit plus lisible dans quelques années.

Longtemps qu'on connait le terme.

Et rien de plus triste qu'un album photos.

Textes et images devenus mystères autant qu'un hiéroglyphe.

Plus rien qu'un code abscons.

(extrait du journal du 2 février)

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[1] Arnaud de la Cotte François Bon Gwen Denieul https://www.youtube.com/channel/UCHxP-f2fWpbddyCAmE60k6A" class='spip_out' rel='external'>Anh Mat Stewen Corvez Milène Tournier

[2] Le journal vidéo perdure aussi grâce à des regards extérieurs qui permettent d'enrichir le travail, et qui donnent aussi l'énergie de continuer, de se sentir moins seul. Des exemples : Arnaud de la Cotte qui remarque très vite que mes images ne montrent pas de visages, sont presque sans présence physique de personnes de mon entourage, ce qui est un choix de ma part, en partie inconscient, d'une part parce que j'ai une réticence à filmer autrui sans son autorisation, d'autre part parce que étant enseignant et ma chaîne YouTube étant accessible à tous, je prends soin de ne révéler de ma vie privée qu'une part infime. Idem, lorsque récemment il commente un jour où j'évoque tous ces disparus que je n'aurai jamais filmés, et qu'en lui répondant je comprends que les images d'un lac clôturant le journal renvoient aux promenades effectuées là avec mon père, et aux terres maintenant englouties que mon grand-père paternel a cultivé dans l'entre-deux guerres. Idem avec François Bon, de qui vient l'idée de réaliser une compile chaque semaine, et avec qui échanger sur comment la fiction s'introduit dans les vidéos, comment on bascule hors réel.

[3] Voir aussi dans la première compile, 23:38, ce commentaire écrit : « c'est retrouver dehors la grammaire du rêve »

[4] Sur les débuts du journal, les hésitations, interrogations et partis pris, et l'aspect carnet du téléphone, et sur le rapport au temps induit par le journal, voir la première compile, avec commentaires écrits qui y sont insérés

vers le fantastique | proposition 8, par le trou de la serrure

M.B. — 2015-10-21T08:59:13Z

François Bon a proposé un atelier d'été, vers le fantastique. Proposition 8, par le trou de la serrure, en un seul paragraphe formant bloc.

15. Le cuir des rênes entre mes doigts – soleil haut – sa main entoure mes poignets d'enfant maigre. Pour la dernière charretée. L'odeur du foin. Et le mystère de comment ça tient derrière, cette masse qui ne demande qu'à s'envoler. 28. La porte est entrouverte – on entend un transistor à l'intérieur, une chanson de Claude François. Personne ici ne saurait situer Alexandrie. 4. Le chien tire sur sa chaîne, se dresse sur ses pattes arrières. Il n'est pas méchant. Attaché mais pas méchant. C'est pour pas qu'il se sauve. La main dans le dos qui me pousse. Je pars un peu plus loin en pleurant. La deux chevaux dans un coin de la cour vide. 16. Le pré n'est pas loin. Il porte un nom qui se dérobe au souvenir. Cette impression dans les rêves que tout alors pourrait s'éclairer. Quand tu lis aussi. Ou dans ta vie. Que revienne un nom et tout s'éclaire. 75. Rai de lumière qui passe par la jointure des volets fermés. Il fait sombre dans la grande pièce. L'odeur de sueur des corps adultes. Se passer un coup d'eau à cause de la poussière. C'est plein de poussière le foin. Les bêtes pourtant en mangent. 48. Grognements derrière un muret. Mon père me prend sous les aisselles, me soulève que je vois le goret. Dernière bête qui reste avec les poules et les lapins. Un camion est déjà venu chercher vaches et génisses. Pour le marché du lundi. 82. Gros plant qui coule dans les verres. Jus de pomme. Tout a une fin. C'est toujours plus vite venu qu'on croit. Verres Duralex qui s'entrechoquent. 18. Ombre du chemin creux. Presque fraîcheur. Grand soleil du pré. 50. Personne pour reprendre la jument. Que veux-tu c'est comme ça. 80. C'est comme un humain une bête. Celui qui sait s'y prendre... Encore faut-y savoir !

vers le fantastique | proposition 5, pour un dictionnaire

M.B. — 2015-09-08T07:12:18Z

François Bon propose un atelier d'été, vers le fantastique, visant la réalisation d'un livre collectif. Proposition 5, vers un dictionnaire, en un seul paragraphe formant bloc.
Façon pour moi de creuser et développer les deux principales séries en chantier aujourd'hui sur le site, Lovecraft Generator d'une part, pour le surgissement d'images, de lieux, de personnages, d'atmosphère, d'autre part les notes de chevet, davantage tournées vers l'introspection et le quotidien.

PORTE. Ouverture spécialement aménagée pour permettre le passage. Mais aussi l'objet, encadrement et bois plein de la porte, sa surface. Y abattre le poing, y lancer le pied. Forcer le passage ou l'implorer. Derrière combien de portes as-tu pleuré ? Verlaine Portes des villes derrière lesquelles se sentir sauf et exclure – vestiges désormais, bons pour touristes : qui saurait dire à quoi ressemblent celles d'aujourd'hui ? Porte, pour ce qu'elle tient du port et de la portée : du passage et du décisif, du pas en avant, du franchissement, de l'arrachement. Il n'y a de porte de sortie que définitive. Simenon Portes derrière lesquelles se nichent l'intime. Portes derrière lesquelles deviner le secret, et l'effroi. Ainsi chez Kafka, souvenir d'une porte flanquée d'un gardien, passage impossible. À la lecture, cette idée absurde qu'en se fondant à la surface, en faisant corps avec la porte...

d'autres portes sur le site, ici et là par exemple

vers le fantastique | proposition 3, aller perdu dans la ville

M.B. — 2015-07-28T08:52:17Z

François Bon propose un atelier d'été, vers le fantastique, visant la réalisation d'un livre collectif. Proposition 3, aller perdu dans la ville, en un seul paragraphe formant bloc.
Façon pour moi de creuser et développer les deux principales séries en chantier aujourd'hui sur le site, Lovecraft Generator d'une part, pour le surgissement d'images, de lieux, de personnages, d'atmosphère, d'autre part les notes de chevet, davantage tournées vers l'introspection et le quotidien.

L'après-midi avait filé à fouiner dans les bacs de disques de chez Delmark, disques de Chicago blues à foison, ça m'avait pris du temps d'en choisir quelques-uns avec soin, de ceux que je trouverais difficilement en France – c'était avant le web et ses plate-formes –, au bout d'un moment tu étais allée m'attendre dans un café à côté, je t'y avais rejoint et montré ma trouvaille, un enregistrement d'Otis Spann sur lequel Muddy Waters l'accompagnait sous le pseudo de Dirty Rivers, tu avais ri de mon enthousiasme, il était désormais un peu tard pour se rendre à la Sears Tower et de là -haut contempler la ville, mais j'ai accepté, pour me faire pardonner, te faire plaisir, nous y étions allés à pieds, mon butin dans le petit sac à dos que je trimbalais partout avec moi – il aurait été plus grand j'aurais pu aussi acheter quelques vinyles –, à notre arrivée un groupe de touristes remontaient dans leur car, nous étions montés dans l'ascenseur, seuls tous les deux, il n'y avait pas grand monde là -haut, il fallait faire vite parce qu'ils fermaient dans moins d'une demi-heure, sous nos yeux la ville dans la lumière qui diminue, pas encore le crépuscule, mais la fin d'une journée d'été, cette sorte de luminosité acide qui enveloppe ces masses de construction, la ville était trop compacte pour que la lumière gagne le match, lourde d'ancrages, tu m'expliquais l'organisation de la ville, m'indiquais dans quelle direction se situait le parking où nous avions laissé la voiture de location, un type en costume sombre était venu nous annoncer qu'il était temps de redescendre, closing time, l'ascenseur, et retour à la rue, noyée d'ombre à cette heure, et déserte, sans une voiture qui circule, plus rien de ce qu'on dit la vie qui s'anime, seuls des taxis, qui passaient vite, héler ne sert à rien, pas un pour s'arrêter, c'était donc à pieds qu'il faudrait repartir, mais par où, ces histoires qu'on racontait dans ton enfance, d'un champ où pénétrer, et impossible d'en trouver la sortie, il y avait de ça, d'une malédiction que nous-mêmes aurions engendrée, parce qu'on le savait, on l'avait lu dans le guide, ne pas y aller passé 7 pm, et cet avertissement tout à l'heure, presque arrivés à la tour, surgi de ce qui pas même une ruelle, interstice sombre entre deux immeubles où des poubelles, ce corps qui bloque le passage, voix lasse et lointaine qui pose sa question rituelle, got some change man ?, avoir pris dans ta poche une poignée de monnaie, l'avoir déposée dans sa main, sortir d'ici, au plus vite, ces silhouettes qui disparaissent le jour et remontent à la surface à l'approche de la nuit, s՚engueuler n'arrangera rien, et pourtant, on ne s'en sort pas des mots, ce sont pas les bons qui viennent aux lèvres, mais puisque incapables de comprendre, de prendre nos repères, décider d'un commun accord dans quel sens remonter l'avenue, ce serait le désarroi qu'il faudrait dire, mais qui sait si alors on trouverait encore la force de marcher, si on n'irait pas s'asseoir sur la première marche venue, et tout à la fois attendre et renoncer, rideaux de fer abaissés et leurs tags – ici n'est pas ton territoire –, se diriger vers ces feux rouges, à un carrefour on a des chances de s'orienter, et peut-être trouver la rivière, elle passe pas bien loin, puisqu'on l'apercevait de là -haut, cette ville que tu croyais tenir dans la paume de ta main, marcher, aller tout droit, et ne pas savoir.

vers le fantastique | proposition 2, marcher dans une maison vide

M.B. — 2015-07-23T16:01:00Z

François Bon propose un atelier d'été, vers le fantastique, visant la réalisation d'un livre collectif. Proposition 2, marcher dans une maison vide, en un seul paragraphe formant bloc.
Façon pour moi de creuser et développer les deux principales séries en chantier aujourd'hui sur le site, Lovecraft Generator d'une part, pour le surgissement d'images, de lieux, de personnages, d'atmosphère, d'autre part les notes de chevet, davantage tournées vers l'introspection et le quotidien.

Seule source de lumière, exceptée celle que laisse passer la jointure imparfaite du volet, la lucarne haut placée dans le mur du fond. Rectangle allongé de la pièce, et de la table. Si longue. Six chaises autour, espacées large. Une seule assiette disposée. Et une bouteille de vin rouge étoilé. Soleil lointain d'Algérie. Toile cirée où, d'un carré l'autre, des canards s'envolent, et un chasseur vise, fusil levé. Couteau encore fermé sur une serviette quadrillée. Un boîtier à lunettes sur le buffet. Formica blanc. Le Courrier de l'Ouest qui titre sur le Tour de France. Une fourchette et les éclats d'un verre – dura lex sed lex sur le fond gardé intact. La porte fermée du cellier. L'odeur de fruits quand l'ouvrir et ramener une bouteille. Jus de pommes pour les gosses, coup de blanc pour les hommes. Café pour les femmes. Du Nescafé depuis que tu es veuf. Un étroit rai de soleil sur l'écran télé. Partagé dans sa longueur, comme le portrait au fusain de ton chien mort – lui n'a jamais eu le droit d'entrer dans cette pièce. Ses aboiements quand on descendait de voiture, tirant sur sa chaîne devant l'étable. Entrouverte, la porte qui mène aux chambres – jamais je ne l'ai franchie jusqu'alors. Deux si j'ai bien compris : la tienne. Et celle de ton fils perdu si jeune. Le silence que toi et ta femme gardiez. Mystère de l'enfant mort. Pas même un prénom dans la bouche des adultes – leur ptchi gâ. Dehors, l'après-midi d'été.

vers le fantastique | proposition 1, les peurs

M.B. — 2015-07-07T06:41:42Z

François Bon propose un atelier d'été, vers le fantastique, visant la réalisation d'un livre collectif. Proposition 1, travailler sur ses peurs, en un seul paragraphe formant bloc.
Façon pour moi de creuser et développer les deux principales séries en chantier aujourd'hui sur le site, Lovecraft Generator d'une part, pour le surgissement d'images, de lieux, de personnages, d'atmosphère, d'autre part les notes de chevet, davantage tournées vers l'introspection et le quotidien.

Surmonter ses peurs, les vaincre. Ou admettre qu'elles accompagnent, quand bien même reléguées à l'état de souvenir. Peurs constituantes. Peurs incrustées en pensée comme en chair. Peur du noir ou du sommeil, lumière allumée du couloir, et la présence d'un frère, le temps que je m'endorme, mais rien pour chasser ce cauchemar récurrent, d'un clochard venu sonner à la porte d'entrée, à qui mon père ouvrait, puis impuissant le laissait aller, entendre l'intrus s'approcher dans le couloir, le voir, la porte qui s'ouvre, et, simultané, surgie du rideau blanc ce fantôme de femme qui aussitôt venait s'agenouiller près de mon lit, comme en prière, et le clochard de l'imiter : mixte de veillée funèbre et d'adoration de l'enfant par deux qui de la nuit, de la route, de la déchéance et la mort. Peur de l'eau, de la profondeur qui engloutit – une séance de piscine, sept ou huit ans, la jeune femme qui remplaçait l'institutrice expliquant le soir à ma mère qu'elle n'avait rien pu faire, que tout s'était passé si vite : jeté à l'eau du grand bassin – la peur c'est ridicule : « t'es pas en sucre ! », corps saisi et chute, bruit du corps qui claque, s'enfoncer dans la flotte perche tendue ne pas la saisir, couler, couler encore, ne jamais prendre la perche, et le type qui saute à l'eau, me prend sous le aisselles, le petit escalier pour sortir du bassin. Et là cogner poings serrés sur deux cuisses. Peur qui s'inscrit dans les larmes et la violence. Peur de C., camarade de classe de mon père, en errance perpétuelle dans les rues, longue silhouette, pardessus gris, cheveux mi-longs, qui chaque fois qu'il m'apercevait voulait venir m'embrasser, me parler – la folie habitait la ville. Peur, en travers de nationale, zone à trois voies, évité celui qui en face, perte de contrôle, trop vite, R17 Gordini du frangin garagiste, 160 chevaux, levier de vitesse qui saute et recule, sortir indemne, voiture percutée couchée au fossé, peur à l'idée du corps dedans — jamais plus depuis écouté T Rex [1] au volant. Peur des crânes fracassés dans des bagarres – trois fois, deux inconnus et un très proche. Peur, un soir, traversant le forum des Halles, étui de guitare à la main, d'un zonard gueulant « c'est lui ! » et commençant à ma courser – jamais su pourquoi, ni même si une raison – arrivé à la station taxi de Châtelet le premier chauffeur dans la ligne qui démarre à vide, monter dans le second – délivrance. Peur des armes à feu à la ceinture des flics, dans les tiroirs des maisons – rare qu'on te les montre à jeun... Peur des chiens non tenus en laisse quand me promener à pieds ou à vélo – souvenir d'une morsure à la cuisse, tombé de ma bicyclette, malinois qui s'acharne, le grand-oncle dans son cerisier à cueillir, ancien hangar de la ferme loué à des pompiers pour l'hivernage de leurs caravanes, l'un deux saisissant le collier, frappant la gueule à terre, maintenant le chien désormais calmé. Peur de pénétrer dans les établissements psychiatriques – la frontière est si ténue. Peur de tous les lieux fermés, ou susceptibles de l'être, et capables d'accueillir un grand nombre – stades, prisons, salles de concert. Dernière peur : non de s'abandonner, mais de l'être – socle de toutes.

[1]

vers une autre conquàªte

M.B. — 2014-11-27T11:24:13Z

Les années qu'il faut pour arràªter le flux entrant du monde et lui tourner le dos, partir vers une autre conquàªte.
Franà§ois Bon, L'enterrement

La BAC d'abord

M.B. — 2013-12-04T17:05:00Z

Pendant tout le mois de décembre, promotion à - 50% sur toutes les plateformes de téléchargement : l'occasion de découvrir sans prendre beaucoup de risques financiers ! Parmi les titres, La BAC d'abord, première incursion que j'aie faite dans le domaine du noir. Pour l'occasion, le début du premier chapitre, histoire de...

Incroyable comme le whisky peut faire pisser. Trois fois déjà . Hier encore Patrick se serait lancé dans quelques divagations creuses. Humour alcoolisé teinté d՚absurde. Mérites comparés de la bière et du scotch sur la vessie. Pas ce soir. Pas le moment. T՚as l՚air malin, camarade ! Avec tes deux gosses qui s՚endorment là haut dans leurs piaules. Et toi qui divagues au-dessus de la cuvette… Encore une chance que tu te sois pas ramassé dans l՚escalier ! Fin bourré, oui… Pauvre garà§on, va… Sà »rement comme à§a que tu vas faire avancer le schmilblick ! Hélène avait raison. Il n՚était qu՚un marmot. Un petit garà§on qui se planque derrière des mots. à‡a pour causer pas de soucis ! Grande gueule ouverte à tort et à travers. Toujours un discours en bouche. Mais faire quelque chose… Agir un peu… Là c՚est une autre paire de manches. Monsieur a des scrupules, des doutes. Tergiverse. Velléithéorise !… Ben voyons !… Comment tu peux trouver le moyen de déconner dans des circonstances pareilles ? Un vrai bouffon ! Aucun doute désormais. Un mà´me crève près de chez toi et résultat… minable ! S՚appelle comment déjà le père dans les Karamazov ? Au cognac lui qu՚il s՚imbibait.

Chasse tirée, Patrick retourna dans la salle à manger salon. Hélène descendait l՚escalier. Ils allaient pouvoir continuer de discuter. Parler de tout à§a. Drà´le d՚histoire. Du glauque à domicile. Elle avait raison : difficile de rester là les deux pieds dans le màªme sabot. Il fallait faire quelque chose. Restait à savoir quoi ! Patrick était d՚accord sur le principe. Mais comment ? Pas évident. Le mà´me était mort. La vie continuait. Un élève rayé de la liste du lycée. Pas le premier dans la carrière de Patrick. Trois ans déjà le gamin scratché en scooter… et l՚autre écrabouillé en vélo sur la N.20. Jamais au bon endroit au bon moment les gosses… La vie est une salope.

Mets pas trop fort pour les enfants… qu՚ils puissent s՚endormir !

C՚était comme un réflexe pour lui. Sham 69 live. Les jours de speed, quand tout semblait foirer. Un bon gros coup de keupons en colère. Rien de tel pour se vider les nerfs. Le son était dégueulasse. Il comprenait un mot sur quatre. Mais ceux-là au moins n՚avaient pas eu le temps d՚abdiquer. If the kids… are united, they will never… be mistreated… Toujours là quand il avait besoin d՚eux ! Pràªts à bondir, bramer un bon coup. If the kids… are united, they will never… be defeated… Des purs des durs qui voulaient tout faire péter. Comme lui aujourd՚hui. Envie que tout s՚arràªte. à‰clate en morceaux. Vitre qu՚on pète à coups de masse. Puisque des flics étaient capables de poursuivre ainsi des pauvres mà´mes… capables de les pousser à la faute… Belle bande de salopards !

The next one is called : I don՚t wanna… Tout cela lui semblait bien désuet ce soir. La révolte adolescente sonnait creux. Inutile. Tout ce raffut saturé ne menait nulle part. Beaucoup de bruit pour rien ! Un long cri stérile. Rage qui se cogne aux murs. Deux petites minutes et puis s՚en va ! Stop. Patrick voulait encore parler. Hélène l՚aiderait à éclaircir ce sac de nœuds. Comprendre à défaut de savoir quoi faire.

Elle ramenait un autre paquet de chips de la cuisine. Mieux valait manger un peu, c՚est vrai. Suffisamment raide comme à§a. Veillait sur lui à sa manière. Aurait fait quoi un soir pareil tout seul entre quatre murs ? Fini la bouteille ? !

On en boit un p՚tit et on mange ?

Hélène les avait resservis. Large comme d՚habitude. Patrick avait rarement faim quand il picolait autant. Plongeait au sommeil lourd ventre vide. Pas envie de dormir ce soir. Il avait trop envie d՚y voir clair. Faà§on de parler ! Envie de déballer le paquet qui l՚embarrassait tant. Drà´le de merdier cette histoire. En màªme temps limpide comme de l՚eau de roche. Une tragédie suburbaine. Deux mà´mes, des flics, panique, poursuite : un mort. Pas de quoi fouetter un chat. Pas le premier à succomber dans des circonstances tragiques et encore mal déterminées. Les mà´mes du transformateur déjà . Un hiver meurtrier mon brave monsieur ! Seulement Bastien il le connaissait. Il habitait au bout de la rue. Il était élève au lycée où il bossait. Il l՚avait jamais eu en cours mais bon… Il l՚avait màªme emmené en stop au lycée une fois où il avait raté son bus… On était loin du Bronx ici, merde !…

10 novembre 2012

La BAC d'abord est de retour.
Paru en 2008 aux désormais disparues éditions du Barbu, à Plougastel, sous la direction éditoriale de Renaud Marhic, La BAC d'abord, est désormais disponible en version numérique chez publie.net, dans une version révisée, et bientà´t en format papier grà¢ce à la formule Print on demand de publie.papier.

Un grand merci à Franà§ois Bon de donner une nouvelle vie au bouquin.

Point de départ de l'écriture, Clichy-sous-Bois et le fait divers du transformateur, celui dont a dit qu'il avait déclenché les émeutes d'octobre 2005. Deux gosses qui meurent, Sarkozy ministre de l'Intérieur, les flics soumis à la politique du chiffre. Ne pas écrire directement à partir de ce qui s'était passé à Clichy, ne pas décemment m'en sentir le droit, et territoire banlieue que l'on connaît trop peu pour m'autoriser à prise de parole sur... Mais plutà´t que se résoudre au silence, transposer le drame dans le décor qui est le mien, lotissement pavillons agglomération ville moyenne. Prendre un lieu familier, passage souterrain sous voie rapide, celui emprunté pour aller faire deux trois courses au bled d'à cà´té, tabac boucherie boulangerie supérette, entre deux hésitant ville ou campagne, et imaginer ce qui se passerait si là un contrà´le de la BAC, parce que souvent croiser des gosses sous le passage, canettes mégots pétards, et graffitis au béton. Recopier un de ces graffitis dans un fichier, et démarrer avec l'écriture : Un peu d'shit un peu d'beu, il en faut peu pour àªtre heureux.

Revue de web
Bande son (esgourdes sensibles s'abstenir !)
à‰cussons des BAC (et ce qu'ils nous disent de la ville)

Revue de web
Brigetoun sur Babelio
k-libre
encres vagabondes
rayon polar
mauvais genres - rade de Brest

Trois niveaux – ce que Patrick, le prof témoin du début du contrà´le mais qui n'a pu intervenir parce que son enfant risquait de débouler avec son petit vélo sur la rue (comme l'a fait Bastien au sortir des buissons), le récit de ces journées, celle de la mort de Bastien et celles qui suivent, l'enquàªte, avec inclusion d'articles, et, ce que lui, ou les flics, ou les autres pensent, en caractères qui permettent de faire la différence entre discours et sous-discours.
Quatre niveaux en fait, parce qu'il y a aussi, parfois, comme ponctuation, fonds de tableau, le monologue intérieur du jeune largué, antérieur au contrà´le, à la bavure.
L'histoire qui se répète, les idées, les préjugés, qui sont dans les tàªtes, les mots-valises qui portent une idéologie sournoise, le libéralisme et l'antienne sécuritaire, les récupérations diverses... et Patrick qui ne veut pas renoncer à tenter d'influer sur le cours des choses, renoncer aux principes (mais qui doit pour cela s'injurier, se voir vieillissant, là¢che, et le scotch, le renoncement, la révolte verbeuse et complaisante, les engagements devenus dérisoires, l'à¢ge qui guette)
Et aucun des personnages n'est un saint.
Brigetoun, Babelio

Tu prends le pouvoir, ou tu reà§ois des ordres ?*
Patrick, prof de franà§ais proche de la crise de la quarantaine, amène un soir son jeune fils voir les canards autour des bà¢timents de sa banlieue des bords de Loire. Il assiste de faà§on indirecte à la mort d'un élève de son collège. Un fait relaté le lendemain dans la presse locale comme un accident mais qui, pour notre héros fatigué, prend toutes les formes de la bavure. Encouragé par sa femme (Hélène, compréhensive, intelligente, tellement que à§a donne envie de se marier), et par la douce mélodie des Clash (Et tout le monde agit / Comme on le lui a dit…), il décide dans un élan régénérateur d'arràªter la bonne conscience et les beaux discours canapé-Kronenbourg pour passer aux actes. Pas de grands actes, mais de ceux qui pourraient concerner n'importe qui dans sa situation. Une visite aux parents de la victime, une discussion avec Tony, le meilleur pote de l'assassiné, une recherche dans la presse sur la BAC (Brigade anti-criminalité) du coin et ses écussons miliciens… Des petits gestes, plus près du Poulpe que des Experts, pour recréer des liens et remettre un peu de sens dans cette société fatiguée, à la dérive.
Michel Brosseau fait claquer les phrases à coup de propositions indépendantes. Comme si les relatives ou les subordonnées étaient inadaptées pour décrire l'époque.
*in White Riot, Joe Strummer – The Clash, 1967, traduction Michel Brosseau
Citation
"Tu peux pas mettre des flics à tous les coins d'rue et espérer qu'à§a s'termine bien, faut quand màªme pas déconner..."
K-libre, Olivier Nouvel, 21 juillet 2008

Le 27 octobre 2005, des émeutes débutent à Clichy-sous-Bois et se répandent à travers la France durant trois semaines. A l՚origine de ces événements, le décès de deux adolescents, électrocutés dans un transformateur EDF où ils s՚étaient réfugiés pour échapper à un contrà´le de police.
C՚est à partir de cette tragédie non clairement élucidée que Michel Brosseau a construit son roman.
Voici un ouvrage très troublant. Il s՚agit bien d՚une fiction mais si proche des faits réels qu'on oublie par moment où l'on se trouve. De par une structure originale, l՚auteur provoque les réactions les plus diverses : curiosité, révolte, compassion, impuissance, désir de comprendre… tout un faisceau de sentiments auxquels nous sommes peu habitués dans un roman à suspense ordinaire.
A La-Chapelle-Saint-Jean près de Saulieu sur Loire, deux adolescents en train de fumer des pétards font l՚objet d՚un contrà´le de la BAC (Brigade Anti-Criminalité). Tony est maîtrisé mais Bastien 17 ans s՚enfuit par une rocade à quatre voies et meurt percuté par les voitures.
Patrick, professeur de Franà§ais assiste à une partie de « l՚accident » ; il est bouleversé d՚autant plus que Bastien était un voisin et fréquentait le lycée où il exerce.
L՚histoire se lit à travers l՚intervention de plusieurs protagonistes et s՚ouvre sur le journal intime d՚un adolescent. Suit le premier chapitre écrit à la troisième personne puis un autre journal, celui de l՚enquàªteur ou plutà´t de l՚écouteur, Patrick. Enfin des articles de journaux locaux apportent des informations, d՚abord parcellaires puis qui évoluent de faà§on hésitante pour aboutir à une conclusion définitive. L՚ensemble est si habilement imbriqué qu՚il est bien difficile de là¢cher l՚ouvrage.
Patrick n՚est pas un héros. Marié à Hélène, père de deux enfants, c՚est un nostalgique du rock des années 70 qui apprécie assez régulièrement la bière et le whisky. Patrick, c՚est vous, c՚est moi face à un fait qui bouleverse son quotidien et l՚obsède. Aussi, sur les conseils de son épouse, il décide de mettre à plat les éléments du fait divers.
Avant tout m՚inscrire en faux : ceci est un assassinat. Sans préméditation ni coup porté. Mais un assassinat tout de màªme…
Comment dévoiler un peu de cette vérité qui échappe, louvoie dans le non-dit ? en consignant ici tous les éléments que je pourrai réunir. Sans souci d՚un apparent désordre. J՚espère que tout cela formera sens au bout du compte. Vaste collage qui m՚attend. Kaléidoscope. A moi ensuite de reconstruire l՚image cachée, explosée.
Et Patrick va consigner ce qu՚il a vu, ce qu՚il lit, ce qu՚il imagine et surtout entend : les réflexions d՚une collègue croisée dans un hypermarché, la révolte des uns à l՚occasion d՚une marche en l՚honneur de Bastien, l՚incompréhension des autres devant ces jeunes qui traînent, la crainte de ceux qui se sentent plus en sécurité avec une surveillance policière. Il note aussi l՚extràªme agressivité des policiers qui cherchent par tous les moyens à faire dire à Tony que Bastien était un dealer. Et parmi les approximations des conversations informelles et les avis prudents des élus et des journalistes, Patrick va tenter de se frayer un chemin vers la vérité, en écoutant les autres avec simplicité et empathie. Le témoignage de Tony et de ses parents est à ce titre un sommet de pudeur et d՚émotion.
Un polar intime dont il semble difficile de sortir indemne.
Patricia Chà¢tel, Encres vagabondes, (25/03/08)

Patrick Vivien est prof dans la région de Saulieu-sur-Loire. Marié, père de deux petits enfants, il est entré dans la norme. Mais il reste fidèle à la culture punk, à Trust. Un jour, en balade avec son fils, il assiste à une intervention de la Brigade Anti-Criminalité.
Des deux jeunes qui sont visés, il connaît surtout Bastien. Métis Antillais, il habite la màªme rue que Patrick. Pas très doué pour l'orthographe mais pas mauvais bougre non plus. Bastien et son copain Tony fumaient un pétard dans un coin tranquille, sans
déranger quiconque. Les jeunes s՚enfuient, l՚interpellation dérape. Bastien est tué en tentant de traverser la Tangentielle, la voie rapide toute proche. Tony est en état d՚arrestation.
Patrick culpabilise grave. Il aurait pu s՚interposer, mais tout est allé si vite. D՚ailleurs, pas si facile d՚agir, avec son gamin. Quand màªme il doit faire quelque chose. Témoigner au commissariat, il se rend bientà´t compte que c՚est inutile, sauf à confirmer une version accablante contre les jeunes. La presse locale conformiste présente les faits de faà§on sécuritaire, sans surprise. Le journal indépendant se mouille peu, finalement. Hélène, la femme de Patrick, le soutient. Mais il sirote plus qu՚il ne trouve de preuve d՚une bavure, par manque de méthode. Les réactions des gens, conditionnés par la propagande, màªme pas honteux de leur racisme ordinaire, ne le surprend pas.
Se révolter avec des discours creux et péremptoires, comme certains collègues, à§a ne suffit pas. à‰crire un polar, ce que lui suggère Hélène, il peut essayer. Cette affaire a-t-elle un lien avec la récente arrestation de petits dealers au Lycée ? La municipalité et le proviseur avaient joué la répression justifiée. Pourtant, les cow-boys de la BAC à Saulieu, contre des consommateurs de shit sans histoire, étonnant ! Bastien et Tony n՚étaient pas clients du trafic au Lycée. Patrick écoute le témoignage de Tony, en présence de son père. Tony ne dit pas tout, c՚est certain...
Pourquoi n՚a-t-on pas éradiqué en France les individus comme ce Patrick, réfractaires à l՚info officielle, aux vérités normalisées ?
De vils trublions osant encore critiquer les saines méthodes policières. Un prof, laxiste par définition, nostalgique d՚une musique de dépravés, bel exemple pour notre jeunesse ! De quoi se màªle-t-il, enfin ?… On imagine aisément les propos qui précèdent, dans la bouche de nos concitoyens endormis par leurs lénifiants médias. En réalité, le héros admet ses faiblesses. Il n՚est ni un redresseur de torts, ni màªme le grain de sable dans la machine. Sa position complexe, mal assumée, et son refus des discours trop entendus, entraînent chez lui plus de questions que de réponses. Ce récit très actuel est aussi une interrogation sur notre bonne conscience.
Portrait de notre époque qui hait les utopies, de nos flagrantes contradictions, de notre apathie résignée. Comment ne pas adhérer ?
Claude Le Nocher, Rayon Polar / action suspense, (05/03/2008).

La vie est une salope..." (p. 12)
"Un prof ! Ils ont du temps ces gars-là ..." (p. 26)
"Mais vous, vous avez fait prof pourquoi en fait ?..." (p. 186)
"Fuite tragique à La-Chapelle-Saint-Jean. Un piéton tué sur la tangentielle". (p. 38)
La Chapelle-Saint-Jean ? Une banlieue pavillonnaire des bords de Loire comme il en existe tant.
Le piéton ? Bastien, un mineur de 17 ans, en vacances d'hiver venu traîner son ennui près de l'autoroute, avec son copain Tony. Alors qu'ils "tiennent le mur" (p. 55), le drame va se nouer : arrivée de la police, deux policiers de la BAC, plutà´t jeunes, en civil... Panique, fuite... Bastien qui tente de traverser la tangentielle est percuté par plusieurs véhicules.
Contrà´le de routine qui a mal tourné ? Bavure policière ? Patrick Vivien, prof de franà§ais quadragénaire qui a assisté à une partie de la scène est persuadé qu'il s'agit d'un assassinat. "Sans préméditation ni coup porté. Mais un assassinat tout de màªme..." Il n'aura de cesse que de le démontrer...
"Drà´le d'histoire. Du glauque à domicile... Difficile de rester là les deux pieds dans le màªme sabot. Il fallait faire quelque chose..."
Patrick Vivien dont la seule manière de penser a été, avant la mort du jeune Bastien, d'avoir un avis différent sur tout... va se retrouver seul - ou presque - au milieu de la bataille.
Témoin d'une tragédie suburbaine, ce professeur, bon père de famille, nostalgique des années Rock, "gueule de gauchiste chevelu, épris de justice, fouille merde amateur", est bien décidé à aller jusqu'au bout. Il est bien décidé, malgré tous les obstacles, à faire la vérité sur ce "fait divers tragique". Il sera " le grain de sable dans la machine ..." " Celui qui relève la tàªte. Ouvre les yeux. Et dévoile enfin la vérité ! la clame alentour..."
Oui, mais pour quel résultat ?
Un polar psychologique et social, prenant, intéressant et que j'ai bien apprécié. Pas seulement parce que - tout comme Michel Brosseau - j'ai également été prof dans une vie antérieure.
Mauvais genres Rade de Brest, Roque Le Gall

bande son de La BAC d'abord

Trust - Police Milice par Leroidukitch

ce que les écussons des BAC nous disent de la ville

Voir en ligne : La BAC d'abord chez publie.net

jusqu'à ce point de convergence

M.B. — 2012-11-03T08:20:07Z

jusqu'à ce point de convergence, collection Ouvrez..., publie.net

Première mouture du texte sur le blog de Christopher Selac, à l'occasion des vases communicants de septembre 2012.
La présentation par Franà§ois Bon :

Au départ, un échange blog à blog entre deux auteurs de polar et roman noir. Revenait à Michel Brosseau la contrainte d'une ville, pas la sienne : Bourges, dans le centre de la France, d'éplucher la presse quotidienne et d'en tirer un fait divers résumé en quelques lignes. Et puis faire le travail par Internet. Mener l'enquàªte, en se déplaà§ant par Google Street View. à‡a pourrait n'àªtre qu'un jeu. Mais justement, n'importe quel fait divers, ainsi pris et retourné comme un gant, laisse entrevoir la peau du présent. Toute la société se rassemble pour contempler, dans le fond de sa main, ce qui ne colle pas avec la vie ordinaire – rien qu'une cour de lycée pour accueillir tout le tragique du temps : pas un hasard si l'épigraphe est prise à Simenon. Michel Brosseau fait un travail d'un seul bloc paragraphe. Phrases concaténées. Chacune accrochant une facette de la totalité complexe. On en sort comme d'avoir assisté à un combat. Une leà§on d'humanité, dans le désordre qui contamine jusqu'à la plus calme province.

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Voir en ligne : jusqu'à ce point de convergence - publie.net