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journal d’un

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Articles

journal d’un (6)

par M.B. ⋅ lundi 22 février 2016 (Date de rédaction antérieure : 1 av. J.C.). ⋅ 0 commentaire

J’ai peur de la pluie. Avant, j’aurais dit qu’elle m’incommode. Ce n’est plus le cas. L’humidité coule le long des parois. Les envahit par taches progressives. Le mot métaphore m’a traversé l’esprit. Tant qui traverse. Le mot gêne aussi. Et dilution. Métaphore de quoi, impossible à dire. Les mots ne[...]

journal d’un (39)

par M.B. ⋅ jeudi 9 février 2017 ⋅ 0 commentaire

J’envisage toujours ma mort comme un possible. Multiplie les scénarios. Combien d’autres encore à venir ?
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journal d’un (30)

par M.B. ⋅ samedi 3 septembre 2016 ⋅ 0 commentaire

Pas la première fois qu’elle vient. À elle hier que s’adressait mon voisin. Pas que lui qu’elle visite. Elle ne dit rien. S’assoit et attend. On dirait qu’elle écoute. Mais comprend quoi quand pas même de mots ?
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journal d’un (17)

par M.B. ⋅ vendredi 4 mars 2016 (Date de rédaction antérieure : 1 av. J.C.). ⋅ 0 commentaire

Danser. Une dernière fois. Participer au grand branle. Et que les basses me réduisent en poussière.
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journal d’un (41)

par M.B. ⋅ samedi 18 mars 2017 ⋅ 0 commentaire

Tension de l’insomnie. Et le vide qui l’accompagne. Traversé d’images. Grelottant.
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journal d’un (11)

par M.B. ⋅ jeudi 25 février 2016 (Date de rédaction antérieure : 1 av. J.C.). ⋅ 0 commentaire

Les lézardes sur le béton ne me concernent pas. Pas bien grandes. De micro-fissures. Rien ne me concerne. Une libération. De toute façon, ce ne sont pas les parois qui m’empêchent de sortir. Je le sais.
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journal d’un (36)

par M.B. ⋅ mardi 13 décembre 2016 ⋅ 0 commentaire

Ramassé un galet dans une des allées. Comme deux yeux et une bouche tracés au hasard des frottements, de l’usure du temps. J’y tiens.
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journal d’un (28)

par M.B. ⋅ mercredi 27 avril 2016 ⋅ 0 commentaire

Ne plus faire partie de la cohorte. C’est déjà ça. Mais leurs chuchotements la nuit.
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journal d’un (25)

par M.B. ⋅ lundi 18 avril 2016 ⋅ 0 commentaire

De l’eau glisse sur une des parois. Traversé du souvenir de ce qu’on racontait de ces tortures, goutte à goutte sur un crâne. Ne plus craindre. C’est autrement, et ailleurs que me creuse. Sans encore ni jamais.
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journal d’un (31)

par M.B. ⋅ dimanche 9 octobre 2016 ⋅ 0 commentaire

Ils l’appellent l’écouteuse. Qu’elle vienne, je n’aurais rien à lui dire. Je me sens tellement loin. Décider n’est plus mon lot.
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