Michel Brosseau | à chat perché
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entre deux
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ne peut cesser d’àªtre un pont
S ?il ne s ?effondre pas, aucun pont qu ?on a érigé un jour ne peut cesser d ?àªtre un pont. Kafka, Chacun porte une chambre en soi, traduction de Laurent Margantin, publie.net
tourné vinaigre vite fait bien fait
tourné vinaigre vite fait bien fait... leur besoin d ?y croire... à ce qu ?on leur raconte... aux mots qu ?on leur assène... bouches en chœur à t ?engluer de valeurs... démocratie... et joie de la fin des dictateurs... t ?avaient màªme asséné le mur de Berlin... ce bonheur de la chute... avais eu droit à tout leur répertoire... Bouvard et Pécuchet[...]
tu t’assois derrière le volant
tu t’assois derrière le volant… courbatures... tournes ta clé… buée plein les vitres… deux à deux les boutons de commandes électriques… que grandes orgues au pare-brise…laisser un peu ouvert en roulant… autant assurer !… air frais plus rock ?n ?roll !... écoutais une compile maison tout à l ?heure… habitude gardée du temps des cassettes… titres[...]
m’engloutir de nouveau
(Nommer cette ville — comme je l’ai fait d’autres fois — m’est impossible ici, où elle n’est que lieu géographique signalé sur une carte, qu’on traverse en allant de Rouen au Havre par le train ou en voiture par la nationale 15. C’est le lieu d’origine sans nom où, quand j’y retourne, je suis[...]
jardin, terre d’enfance
parvenu bientà´t à l’écriture de la partie centrale de la série entre deux, confrontation avec le jardin disparu de l’enfance, celui qu’on porte en soi, comme la chambre, la maison qu’on n’a jamais vraiment quittée au dedans, alors reprise du texte confié à Maryse Hache pour les vases communicants de septembre 2011.[...]
remonter le couloir
remonter le couloir... numéros des portes... entrebà¢illées corps qui disparaissent sous les draps... bout du couloir... doubles portes vitrées... lumière... continuer... c ?est décompte... trois chiffres une plaque vissée... peser sur la poignée... poussée légère... c ?est déjà s ?accorder au silence... dans la voiture déjà ... musique nausée... leurs[...]
si peu de lettres
si peu de lettres... inutiles quand on peut se voir... dans l ?éloignement que se niche l ?écriture... une vie de peu de rayon... si ce n ?est le service de ton père en Allemagne... jamais su ce qu ?étaient devenues ses lettres... auraient pu t ?aider à comprendre... combler un peu du silence... bien capable de les avoir détruites après la mort de ses[...]
one more
réécrire ce début de récit : émonder, rendre plausible les mouvements, ne pas se laisser aller à la facilité de paroles rapportées n’apportant rien, soigner les enchaînements, ancrer dans une oralité qui ne relève pas du cliché, du moins essayer...
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le froid… et puis[...]
gamin cette trouille
gamin cette trouille de la laiterie... ta grand-mère entr ?ouvrant la porte... laque blanc cassé comme celles du placard... les murs de la cuisine... appelant savoir si le croquemitaine... tu te tenais à distance... c ?était l ?obscurité derrière... peur qu ?en surgisse... qu ?on t ?y entraîne... cette fois trépignant de rage... main enserrée sa poigne[...]
ne jamais se résoudre à la fuite
(C ?était donc tout mensonge, ma solidité ?) H. Michaux, « Jouer avec les sons », Passages
Tu t ?étais cru fort, tout te paraissait tellement plus simple – tellement plus simple, combien de fois l ?avais-tu répété ? – tu n ?attendais plus rien, disais-tu, ce n ?était que prendre ta voiture, avaler ces kilomètres, un aller-retour, sans plus, rien là de[...]
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